Словно кто-то ошибся,
Окликнув тебя в толпе,
И ты навсегда остался
Простым прохожим.
Если нужным кому-то,
То только своей судьбе.
А, впрочем, мы с нею вряд ли
Столкнуться сможем.
Всё закончится скоро,
Хоть мозг твой давно прокис.
А листья готовы обрушиться,
Словно титры.
И август напишет
Не более чем эскиз
Не в силах уже различить
Все цвета палитры
Пусть не будет больше
Застывших огней в дали.
Потому что судьба твоя близорука.
Потому что дороги всегда вели
Только в ту страну, куда можно
Войти без стука.
Так и тянутся дни,
Сводя календарь с ума
И в гуще кофейной почти
Растворились числа.
Точно плохо пошитые брюки
И жизнь сама -
Вся трещит по швам
От избытка смысла.
Пусть не будет больше
Застывших огней в дали.
Потому что судьба твоя близорука.
Потому что дороги всегда вели
Только в ту страну, куда можно
Войти без стука.