И поговорить бы, да не с кем, как обычно с самим собой.
Через две минуты стукнет 12, а ты лежишь немой,
С полной густыми мыслями головой.
Уже не гордый, не строгий,
Не в цирке и не в дороге,
А какой - то слегка поблекший, словно сырой
Недопеченный пирог на Пасху
Наспех... состряпанный.
Лежишь и думаешь, ждешь что миг спустя хоть что нибудь проявится знаками.
Но пара минут проходит, и время дальше капает,
А ты вот так неожиданно становишься на год старше чем был,
На шаг ближе к тому чтобы спрыгнуть с вил,
Не слышать бесконечных звонков мобил,
Не видеть как кто-то близкий снова запил,
Залил свою жизнь горючей анисовой смесью.
И тут она зайдет и скажет, ну что, по двести?
Будем, за наступающий?
А я ей: Ну давай, неси тару, по одной, по две, а потом покаемся,
Помолимся за грядущий,
Того и гляди, пятнадцатый столп отпустит,
Поправит грусти, сорвет грузди,
Подавит на вино черные грозди.
Кусачками повынает гвозди.
Как ни странно, вдыхая воздух через ноздри,
Понимаю что не всегда совпадает то, что люди с которыми общаешься
Нравятся тем, с кем ты общаешься помимо них.
Что на периферии, между,
Ты проходишь через жернов, превращаясь в жмых.
Что из всех проще с теми, кто знает язык немых,
И что из осколков можно собрать не только слова вечность, грех,
Но и токовый стих.
Из тех, кто может часами краптеть, выкладывая глубокий пост,
Ни один так и не смог тронуть дрянную душонку, не был столь густ,
Чтобы эта история превратилась в звенящий грузинский тост,
Так и остался, обычный старублёвый ягодный мусс.
Или из тех, кто тщетно рисует новый статус каждый час
И выкладывает фляги фото, набитые под завяз
Обёртки и фантики социальных масс,
Подобия, фейки избитых фраз в разрез,
Ставя под ухо какой нибудь полонез.
За 25 я не устаю восхищаться некоторыми людьми.
Девочками, которые могут сочетать кеды с вечерним платьем,
Вдыхать, не мучаясь радужные пары.
Эх, знать бы,
Почему столько никчемных проходит сквозь,
Почему я до сих пор не выкинул коричневый плащ,
А повесил его на ржавый гвоздь,
Почему мама с отцом уже много лет по врозь,
И зачем жизнь сгибает нас вкривь и вкось?
Так мало лет, а голова уже вся седая.
Наверное и в сто ответов на все кислые.. не узнаешь.
Одно хорошо, что до сих пор когда пьешь игристое...
Во рту хлопают пузырьки,
А после второй, мысли становятся расплывчаты и легки, как мотыльки,
И тянет повспоминать про бескрайние потолки,
Понастольгировать.
О том как юные и беспечные, мы в мыслях правили миром,
Как сердце стучало где-то под самым горлом,
Как с полуоткрытым ртом и миндалевидными глазами смотрели на всё
С восторгом,
Гордо говорили о том, о чем до этого молчали.
Да, было дело, а сейчас как то обмельчали.
И одна мысль перфоратором в висок стучится:
Ты совсем никудышный ангел,
Вместо нимба в руках бокал с Сангрией,
Вместо крыльев из спины торчат спицы.
Говорят, только шизофреникам цветное снится.
Странный возраст, какой-то безмерный.
Ни туда, ни сюда, одно верно,
Неважно кто у тебя в руках, журавль или синица,
А как не спалось в 25 вчера, так и сегодня в 26 не спится. And to talk, but not with anyone, as usual with himself.
Two minutes later, 12 knocks, and you lie dumb,
With a head full of thoughts.
No longer proud, not strict,
Not in the circus or on the road
And some kind of slightly faded, like raw
Unbaked Easter Cake
Hastily ... cooked up.
You lie down and think, expect that a moment later at least something will appear as signs.
But a couple of minutes pass, and time further drips,
And so suddenly you become one year older than you were,
One step closer to jumping from the pitchfork
Do not hear the endless mobile calls,
Do not see how someone close washed down again,
Poured his life with a combustible anise mixture.
And then she comes in and says, well, two hundred?
Will, for the upcoming?
And I told her: Come on, bring the container, one at a time, two at a time, and then we will repent,
Pray for the future
Togo and look, the fifteenth pillar will let go,
Corrects sadness, breaks the breasts,
Suppresses black clusters of wine.
Nails raises nippers.
Oddly enough, inhaling air through the nostrils,
I understand that it does not always coincide that the people you communicate with
Like those with whom you communicate besides them.
What's on the periphery, between,
You go through the millstone, turning into a cake.
Which of all is easier with those who know the language of the dumb,
And that from the fragments you can collect not only the words eternity, sin,
But also the current verse.
Of those who can snort for hours laying out a deep post,
None could touch the trashy little soul, was not so thick
For this story to turn into a ringing Georgian toast,
It remained, the usual old-school berry mousse.
Or from those who vainly draw a new status every hour
And spreads the jars of photos stuffed to the ovary
Wrappers and candy wrappers of social masses,
Likenesses, fakes of hackneyed phrases in a cut,
Putting some kind of polonaise under your ear.
For 25 I do not get tired of admiring some people.
Girls who can combine sneakers with an evening dress,
Inhale without tormenting rainbow fumes.
Oh, to know
Why so many worthless pass through
Why haven’t I still thrown out my brown cloak,
And hung it on a rusty nail,
Why mom and dad have been apart for many years,
And why does life bend us at random?
So few years, and the head is already all gray.
Probably a hundred answers to all sour .. you will not know.
One good thing is that still when you drink sparkling ...
Bubbles popping in my mouth
And after the second, thoughts become vague and light, like moths,
And pulls to remember about the endless ceilings,
To urge.
About how young and carefree, we ruled the world in our thoughts,
Like a heart pounding somewhere right under the throat
How with a half-open mouth and almond-shaped eyes looked at everything
With enthusiasm
They proudly talked about what they had been silent about before.
Yes, it was a matter, but now it’s crushed.
And one thought knocking at the temple punch:
You're a completely useless angel
Instead of a halo in his hands a glass with Sangria,
Instead of wings, spokes stick out from the back.
They say that only schizophrenics dream of color.
Strange age, some immense.
Neither here nor here, one thing is true,
It doesn't matter who you have in your hands, a crane or a tit,
And as I did not sleep at 25 yesterday, today I can’t sleep at 26 either. Смотрите также: | |
