Ну чего ты молчишь? Расскажи мне, как ты просиживаешь часами за стаканом со льдом и самбукой,Убивая скуку очередной дешевой книгой про чужую жизнь и разлуку. Как передают из рук в руки то, что действительно хотел почитать, то что реально вкусно,То что можно впитать под сорокет текилы или бокал красного Lambrusco.Расскажи как хрустят новые страницы, как герои твоего романа едут отдыхать в Канны или в Ниццу или в Ялту, где соседская дочка, озорница, притворившись цыганкой-гадалкой, пудрит мозги прохожим, как загар ложится неровной маской на ее бледную кожу. И как местный мальчишка, больше на оборванца похожий, веретеном вкатывается в ее безмятежную бытность.
И вот... ты...уже совсем забыв про свою наигранную солидность, тянешь одну за одной сигареты из пачки с бездарным названием Marlboro. Глядя на звонящий телефон, тут же придумываешь для себя очередное нелепое алиби, лишь бы еще часик поторчать в этой забытой богом кофейне, которая для тебя ярче, чем Франкфурт на Майне или набережная в Вене.
Место, где ты оставляешь свою голую, жирную реальность, пустую, и , погружаешься в только тобою ведомую мастерскую, расписанную масляными красками на обычных серых холстах с деревянными каркасами, на которых каждый мазок и новую полосу, ты можешь проиграть сам, без лишних слов и дешевых понтов. В молчании, где только ты слушатель, где только ты готов прожить вместе с героями,их, одновременно простые и сложные жизни, где ты можешь не боясь пересечь границу не задумываясь о визе.
Расскажи о тех, кто, сидя рядом, пьет американо без молока, и смотрит на тебя, как на мудака или дурака. О том, что даже на четверть не зная тебя, слегка ухмыляется, издалека, указывая пальцем на тонкого юношу-простока, который тоже смотрит на тебя из-под потолка, проливая чай на белую скатерть.
О тех, кто бесцельно заперт... в желтых, красных и зеленых купюрах, кто не видит дальше цифр на ценниках и повозок бурых с номером 777 и буквами ЕКХ и тех, кто, странно, но даже летом носит меха. Еще о тех, кто прячет свои тайны в красивых гостиницах за плотные занавески, ловит без лески, на позолоченный крючок тех, кто сидит за соседним столом и потягивает вишневый сок, безо всяких на то причин.
О том, о чем все мы всегда молчим. О пустоте 80-ти процентов людей, о том что парень-официант у стойки бара - скрытый гей, о том что при советском пространстве родителям было жить веселей, о соседке одиночке, растящей четверых детей, о том что ты, как прежде, боишься змей.. и богомолов, а девушка за столиком слева не слазит с инсулиновых уколов...
У каждого своя правда и своя голова, и, для кого-то все это истина, для кого-то молва, пустая болтовня и непонятный набор звуков, которые какой-то мальчик выписал, дабы не умереть со скуки или занять чем-то руки...
И вот он, последний глоток самбуки, последняя страница. История закончилась. Пора менять действующие лица.
муз. Brian Crain – A Simple Life Why are you silent? Tell me how you sit for hours over a glass of ice and sambuca, Killing boredom with another cheap book about someone else's life and separation. How they pass from hand to hand what they really wanted to read, what is really tasty, What can be soaked under forty tequila or a glass of red Lambrusco. Tell me how new pages crunch, how the heroes of your novel go to rest in Cannes or Nice or Yalta where a neighbor's daughter, a mischievous woman, pretending to be a gypsy fortune-teller, powders the brains of passers-by, as a tan lays an uneven mask on her pale skin. And like a local boy, more like a ragamuffin, he rolls like a spindle into her serene existence.
And now ... you ... having completely forgotten about your feigned solidity, pull one by one cigarettes from a pack with the mediocre name Marlboro. Looking at the ringing phone, you immediately come up with another ridiculous alibi for yourself, just to spend another hour in this godforsaken coffee shop, which is brighter for you than Frankfurt am Main or the embankment in Vienna.
The place where you leave your naked, fat reality, empty, and plunge into a workshop only you led, painted with oil paints on ordinary gray canvases with wooden frames, on which every stroke and new strip, you can play yourself, without further ado and cheap show-off. In silence, where only you are a listener, where only you are ready to live with the heroes, their, at the same time simple and complex lives, where you can cross the border without fear without thinking about a visa.
Tell us about those who, sitting next to you, drink Americano without milk, and look at you like an asshole or a fool. About the fact that even a quarter without knowing you, he smirks slightly, from afar, pointing with his finger at a thin young man, who is also looking at you from under the ceiling, spilling tea on a white tablecloth.
About those who are aimlessly locked ... in yellow, red and green bills, who do not see beyond the numbers on the price tags and brown carriages with the number 777 and the letters EKX and those who, strangely, wear fur even in summer. More about those who hide their secrets in beautiful hotels behind thick curtains, catching without a line, on a gilded hook, those who are sitting at the next table and sipping cherry juice for no reason.
About what we are all always silent. About the emptiness of 80 percent of people, about the fact that the guy-waiter at the bar is a hidden gay, about the fact that in the Soviet space it was more fun for parents to live, about a single neighbor raising four children, about how you, as before, are afraid of snakes .. and praying mantises, and the girl at the table on the left does not get off insulin injections ...
Each has its own truth and its own head, and, for some, all this is true, for some, rumor, empty chatter and an incomprehensible set of sounds that some boy wrote out so as not to die of boredom or occupy his hands with something. ..
And here it is, the last sip of sambuca, the last page. The story is over. It's time to change the characters.
muses. Brian Crain - A Simple Life Смотрите также: | |
