Какое лето вылеплено из глины, янтарной патокой собрано в чашу дня. Здесь по утрам приходишь к себе с повинной за то, что свету этому изменял, живешь в посте, в труде, в чистоте сердечной, не помышляя больше о суете. И кажется, что лето пребудет вечно – пресветлых снов достойным, благих вестей.
Но колокол под ребрами дышит гулко, и вторит шагу, взбалмошен и упрям.
Мы встретимся в излучине переулка на берегу холодного ноября.
What summer is sculpted from clay, amber molasses collected in the cup of the day. Here in the morning you come to yourself with a blame for the fact that you betrayed this world, you live in fasting, in labor, in the purity of your heart, not thinking about vanity anymore. And it seems that summer will last forever - worthy of bright dreams, good news.
But the bell under the ribs breathes loudly, and echoes the step, hesitated and stubborn.
We'll meet at the bend of an alley on the banks of a cold November.
