смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже - всё переоцененно, а если до гроба, то только к страданиям.
пьяным в шесть утра с твоим домом рядом пытался войти в плеяду,
но опять
по француски целуя сугробы словил фрустрацию. обнимая пустую бутылку вермута, не успел оклематься, как солнце взашло.
моё мировосприятие заляпано красными пятнами, не пропускает воспоминания о тебе сердечное решето.
нам было так хорошо,
нам было так хорошо вместе,
и всё было,
будто в кино
вплоть до момента,
когда будильник возращал меня к реальности и лучи солнца бились в окно.
время - это хуевый доктор, что наложит отвратительный шов,
всё всуе,
а я не знаю чем теперь мне заполнять пустоту и зачем вообще?
два выходных в неделю
сидеть дома, слушать соседский шум.
и кричать,
кричать в тишину
царящую в душе, проклиная себя по утру.
и опять повторять этот цикл, повседневностью сделав экзистенциальные раскопки в руинах минувших дней полные сожалений, грёз, и надежд.
тебе холодно?
снимай одежду,
я побуду твоей батареей на время, точнее на одну ночь.
беги от себя же
до самой смерти
на пЕрегонки
с круговертью.
и повторяй в голове, словно мантру, что всё это просто ебучий и непроходимый квест.
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже, есть, только ты и вечный вопрос:
"кто же он, тот искренне улыбающийся в зеркале и куда он исчез?"
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже, а ты божий замысел вышедший из под контроля, очередной системный вброс на который я в итоге наивно повёлся.
нет совсем ничего. всё это сон,
всё это нескончаемый сон.
в котором мы от депрессии до ремиссии, от важных и срочных дел
до свисающих в бездну тел.
нет совсем ничего. всё это сон.
всё это просто сон, где мы от светлого, чистого до пропащего
и гнилого.
всё это
просто
сон. it makes no sense, no death, no war, love, too - all over-valued, and if to the grave, only to suffering.
drunk at six in the morning to your house next tried to enter the galaxy,
but again
by a famous French kissing snowdrifts caught frustration. embracing an empty bottle of vermouth, had not oklematsya sun vzashlo.
my perception of the world smeared with red spots, do not miss the memories of your heart sieve.
We were so good,
We were so good together,
and it was,
like in the movies
up to the moment,
when the alarm nourish me back to reality and the rays of the sun beating through the window.
time - a lousy doctor, that would impose a disgusting seam
all in vain,
I do not know what now I fill the void, and why bother?
two days off per week
sitting at home, listening to the noise of a neighbor.
and shout,
scream in the silence
prevailing in the shower in the morning cursing.
and again to repeat the cycle, making the everyday existential excavations in the ruins of bygone days full of regrets, dreams, and hopes.
are you cold?
Take off your clothes,
I'll stay your battery for a while, or rather one night.
run away from you as
until his death
on distillation
a whirlwind.
and repeat in my head, like a mantra, that all this is just fucking and impassable quest.
it makes no sense, no death, no war, love, too, there is only you and the eternal question:
"Who is he, he genuinely smiling in the mirror, and where he disappeared?"
it makes no sense, no death, no war, love, too, and you are God's purpose runaway, stuffing another system which I eventually was led naive.
there is nothing at all. All this is a dream,
all this endless sleep.
where we from depression to remission of the important and urgent cases
before hanging in the abyss of bodies.
there is nothing at all. All this is a dream.
it all just a dream, where we are from light, clean up a lost
and rotten.
all this
simply
dream. | |
