Я поднимаю тост за друга старого,
С которым вместе шел через войну.
Земля дымилась, плавилась пожарами,
А мы мечтали слушать тишину.
Я поднимаю тост за друга верного,
Сурового собрата моего.
Я б не вернулся с той войны, наверное,
Когда бы рядом не было его.
Последние патроны, сигареты ли
Мы поровну делили, пополам.
Одною плащ-палаткою согретые,
Мы спали, и Россия снилась нам.
И сколько бы мне жизни не отпущено,
Куда бы ни забросила судьба,
Я помню, как однажды друга лучшего
Свела со мной Афганская тропа.
На старой фотографии любительской,
Еще после атаки не остыв,
Стоим мы, два десантника из Витебской,
Устало улыбаясь в объектив.
И я гляжу на эту память прошлую,
Свеча горит, и тает стеарин.
Мы в день последний верили с Алешею,
Тот день пришел... Я праздную один.
А за окном ночная тьма колышется,
Гляжу на фотографию, курю.
И мне охрипший голос друга слышится:
“Живи! А я прикрою, как в бою!”
Рассвет встает над городом пожарищем,
По улицам трамваями звеня.
Я пью вино за старого товарища,
А был бы жив он - выпил за меня.
Рассвет встает над городом пожарищем,
По улицам трамваями звеня.
Я пью вино за старого товарища,
А был бы жив он - выпил за меня.
