Что есть Смерть? Пустота? Или мягкий кружащийся снег? И твой след, будто выдавлен в нем грузом лет... Разве нет? Разве может исчезнуть во мраке тот свет, тонкой нитью натянутый меж поражений, побед... Этот бред отвечает на искренность так, будто знает ответ, будто вред от пустого злословья ни с чем не сравним в день и час, когда Смерть бьет нас по лбу хуем Сальвадора Дали.
What is death? Emptiness? Or soft mourned snow? And your mark, As if squeezed in it by cargo of years ... Is not it so? Maybe the light may disappear in the darkness Thin thread stretched between lesions, victories ... This nonsense Replies to sincerity as if he knows the answer, as if harm from empty gossonia nothing will be comparable a day and hour when death Beats us in Labu Hume Salvador Dali.