Чувство поэзии во многом схоже с рвотными позывами,
Когда что-то упорно пытается вырваться из черепной коробки.
Мент угрожает статьями,
уголовными и административными,
Пока ты сдерживаешь рвоту зубами после десятой опрокинутой стопки.
Но в итоге ты блюешь на площади центральной, во время того,
Как там проходит день города или другое мероприятие.
И люди косятся на тебя, звонят в милицию, гундят о том что поколение мертво.
"Простите пожалуйста, извините, правда, я постараюсь быть аккуратнее"
И так каждые выходные, ты с гордым видом где-нибудь на углу или в синагоге
Твердишь свою молитву обращенную к эро́су, дионису или экзестенциальному кризису.
Или в очередной раз без рубля в кармане обиваешь чужие пороги,
С просьбой обратиться к твоему бесполезному, пошлому катехизису.
И как можно дальше извергать слова в рвоте, когда люди просто обходят лужу?
И не хотят обращать внимание на клочки слов, плавающих среди желчи и водки.
Когда среди реперов, бардов и прочих, поэт никому не нужен.
Зачем писать, когда о тебе никогда не будут кричать заголовки.
