надорвана свобода, по краям смята бесполезная жизнь,
год за годом твердят: терпи, сука, и лижи мгновений тупые ножи.
вопрошаю: что дальше? а в ответ лишь пожимание плечами.
что делали вы, когда кто-то совокуплялся с вашими нехитрыми мечтами?
я like a rolling stone, мое дорогое детство прячется по пыльным углам
той двушки, что уже напоминает могилу или Черный вигвам.
что можно будет вспомнить потом: я любил, я тратил, я проебал.
и вот – будильник, убогие бутерброды, наушники, холод, вокзал.
еще одна поездка на электричке и я точно сдохну.
еще одна просьба кому-то помочь и я точно свихнусь.
неудачи возвращаются как мода минувшей эпохи.
кто-то создал семью, бизнес, себя, а я в боги вознес свою грусть.
обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк.
“если ты поэт, то почему просираешь время на складе книжного мага?”
не знаю как объяснить, но это как раз то, что дает замаранная бумага
и как губка выжатое сердце, бессонные ночи и вымученные слова.
со стороны – ебанный ад, но если я графоман – это болезнь, если поэт – это судьба.
да, я голоден, бессилен, ничего не знаю о завтрашнем дне,
но давно понял, что истина – сказка для романтиков, нет ее в вине,
нет ее на небе, нет в глазах, с любовью на тебя смотрящих,
истина – это раз и навсегда осознать как ускользает от нас настоящее.
заклинаю себя, чтобы ни случилось не бросать однажды выбранного пути.
луна исчезает, восходит солнце, кто-то учится жить в клетке.
здесь нужно быть честным, сильным и стойким, чтобы не стать к тридцати
в руках условностей послушной марионеткой.
обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк freedom is torn, useless life is crumpled around the edges,
year after year they say: be patient, bitch, and lick blunt knives for moments.
I ask: what's next? and only a shrug in response.
what did you do when someone copulated with your simple dreams?
I like a rolling stone, my dear childhood hides in dusty corners
that kopeck piece that already resembles a grave or a Black Lodge.
what can be remembered later: I loved, I spent, I fucked up.
and here - an alarm clock, miserable sandwiches, headphones, cold, station.
one more train ride and I'll definitely die.
one more request to help someone and I will definitely go crazy.
failures are returning as the fashion of a bygone era.
someone created a family, a business, myself, and I raised my sadness to the gods.
the cold wind burns
black snow on their faces.
we are eternal children
looking at the fireworks.
"If you are a poet, why are you wasting time in the warehouse of a book magician?"
I don't know how to explain, but this is exactly what the soiled paper gives
and like a sponge a squeezed heart, sleepless nights and tortured words.
from the outside - fucking hell, but if I'm a graphomaniac - it's a disease, if a poet - it's fate.
yes, I'm hungry, powerless, I don't know anything about tomorrow,
but I realized long ago that truth is a fairy tale for romantics, it is not in wine,
she is not in heaven, not in the eyes, looking at you with love,
truth is to realize once and for all how the present eludes us.
I conjure myself not to abandon the once chosen path.
the moon disappears, the sun rises, someone learns to live in a cage.
here you need to be honest, strong and persistent in order not to become by thirty
in the hands of convention as an obedient puppet.
the cold wind burns
black snow on their faces.
we are eternal children
what are watching the fireworks Смотрите также: | |
