вряд ли кому-то расскажешь, что в дневнике твоем когда-то
мое имя встречалось столь часто, что потом пришлось вырвать почти все листы,
чтобы скрыть это.
еще на этих клетчатых страницах ты рисовала черной ручкой меня девятнадцатилетнего,
интересно, тогда мои глаза действительно были такими печальными?
и я помню как выглядел город, когда я остался в нем один,
на каждом углу, под каждым фонарем – мокрые пятна памяти.
казалось замерзнуть до смерти – лучшее, что могло бы случиться.
песни эллиота смита не покидали мой плеер.
вряд ли я кому-то расскажу о заснеженном ноябрьском пляже,
о низко нависшем темном небе,
о далеком другом береге, пустынном как и та набережная,
на которой я похоронил вспоминания о тебе.
но куда-то неслись дни, машины, люди,
поезда уходили с опротивевшего вокзала.
голодные слова впивались в бумагу,
тогда казалось, что они спасают меня от себя самого.
придавленный ломом прошедших дней.
уже нет сил говорить и дышать.
но неужели не слышишь, как я, навек оставшийся мальчиком,
кричу в твоем повзрослевшем сердце?
еще одна провинциальная попойка,
я никогда не знал чувства меры и собственного достоинства.
безумие было ближе ко мне, чем отчаяние,
реальность и разум прятались в прохладных тенях.
я возвращался домой, а в белизне снега на деревьях дрожали редкие листья,
они были черными,
будто нарисованные в твоей секретной подростковой тетради.
