Зазвонят колокола,
Нынче праздник Спаса.
А молва — всегда хула,
Как тут без прикраса.
Яблоки медовые,
Калачи да пряники,
Молодцы веселые
Да на пьяной ярмарке.
Вот бы с ними погулять,
Да разжечь в душе пожар,
Серых уток пострелять,
Да противится душа.
Что ж ты, дура грешная,
Все меня мытаришь зря.
Сбрось обиды вешние
Да с приходом сентября.
Я тогда другим бы стал,
Был бы весел да тверёз,
Я б иную жизнь узнал
Без печали и без слёз.
Сколько лет аукала
Грусть моя по тем местам
Синевою купола,
Позолотою креста.