Я не владею искусством забыть и бросить.
Я обожаю весну, но мне ближе осень.
Каждый из нас под кого-то обычно косит.
Утро приходит, и даже воды не просит.
Каждый любимый как будто случайный вор мне.
Ночь неспроста только письмами память кормит.
Я же ее - словами, подачка форме.
Утро приходит, и снизу скребется дворник.
Я разучилась думать, мозг просто млеет.
Сердце разбито, но в шкафчике нету клея.
Как ни крути, батарея всего теплее.
Как говорится, не дунешь - к утру истлеет.
Как хорошо невольно побыть трещоткой
Что-то болтаешь, а сердце гремит чечеткой.
Вечно себя причисляешь селедкой к водке.
Утро приходит, и все понимаешь четко.
Эти каракули ты называешь 'почерк'.
Я принимаю дни, сочиняю ночи.
И на твоей ладони я ставлю прочерк.
Утро придет, даже если совсем не хочешь.
Февраль, 2007
I do not know the art of forget and throw.
I love spring, but I prefer autumn.
Each of us is under someone usually mows.
Morning comes, and even water is not asking.
Everyone's favorite casual thief like me.
Night without purpose only letters memory feeds.
I did it - words, sop form.
Morning comes, and scratching below the janitor.
I forgot how to think, the brain simply thrilled.
Heart is broken, but there is no glue in the locker.
Like it or not, the battery just warmer.
As they say, do not dunesh - rot in the morning.
As well unwittingly stay ratchet
Something loose, but the heart thunders tap dancing.
Forever absented himself herring vodka.
Morning comes, and everybody understands clearly.
These doodles you call 'handwriting'.
I accept the days composing night.
And in your palm, I put a dash.
Morning will come, even if does not want to.
February, 2007
