© Полина Стрелкова
vk.com/stihi_rukami
В теплой комнате задыхаются все цветы -
черная музыка то ли гудит, то ли пилит.
Вижу в ней лекарство от собственной слепоты:
посмотри - вот под этой октавой, под ней, не мы ли?
Льдовым облаком, мутным, белым облитый сад,
голоса глухие, лгущие, бесполезные...
Мои мысли станут болезненной лепкой лица,
сетью судорог, мелких складочек и порезов.
Мне клялись покоем заброшенный кинозал
и изъеденные ржавым ртом железные буквы.
Обходи стороной места, где меня узнал,
где воздух клевал нами выпущенный из рук дым.
Февраль корчится двадцать шестым, шумно дыша.
Я роняю руки в следы моих уходящих.
Эти вмятины греть и в беззвучии разрушать.
Снег податливо кривится кожицею хрустящей.
До того живые, что хочется - к горлу нож
и свистеть красным хрипом над стихшими их шагами.
Эта музыка скоро заканчивается, похоже.
Посмотри - а написано кем, не нами?
(22 марта 2013)
