sunny:
Оглобля, пора в гроб бля,
Мой храм проклят, я уже не тот отцовский плут,
Для дам - рохля, пару заповедей как бойцовский клуб,
А ты у мамы пиздишь из кармана, тихим сапом медник,
Таких друзей я в душу не пускаю - заповедник,
Разукрасили палитру, установили мольберт боком,
Выпили по литру и уста набили в мольбе к Богу,
Но в вашем храме его нет, он на листе,
В душе у вас проходит лишь анализ тех, кого убьете,
В вашем храме, как в природе - после ветра гром,
Это правильно, но вроде молитвы в такт, как метроном,
Твое время идет, ты его прожигаешь по скупости,
Это разъедает твою душу, зря ты снова тоску пустил,
Вам невдомек, то что жизнь не предсказуема, как детектив,
Где нам далек и чужд путь честности и соблюдения директив,
И ваше поколение даунов, храм осквернило,
Душа недевственна, сегодня в ней опять драмма свербила,
динамит:
Я мог, но не стал.
Книги листал. Пел снегирь, но устал.
Сердце – железа кусок – Тони Старк.
Встал на одну из сотни троп,
Но в конце пути я бежать перестал.
Разве я сноб был? Я все же смог бы
Пройти путь до конца, но в голове: "Побольше снов бы".
А я, как зомби, не сплю и все мыслями брежу
Выстроить прежнюю жизнь и быстро умыться от бреда.
Пали листья с деревьев, лысые зимние ветки
Покрывались снегом белым, душу нагрело поэту.
Поэтому я на колени пал перед природой.
Злое время года наградило всех внутренней ленью.
Было утро и день был, а ночь накрыла тенью
Все, что так старательно весь день заметало метелью.
Она по касательной прошлась, не оставив ни раны,
Заметала улицы, районы, дворы и кварталы.
Знать бы поздно ли, рано, я суть понял?
Но правда то, что эта музыка и я – это в сумесе – драма.
Эта грустная травма со мной останется.
Напрасно пытался избавиться. Ладно, мой друг, пора мне. Sunny:
Oglobl, it's time to the coffin fuck
My temple is cursed, I'm not the father's plow,
For ladies - Rokhly, a couple of commandments as a fight club,
And you have a pussy from your pussy, a touchscreen
I don't let such friends in the soul - the reserve,
Ignorated the palette, installed Easel sideways,
Drank in liter and melted in Molub to God,
But in your temple it is not, he is on the sheet,
In the soul you only run the analysis of those who kill,
In your temple, as in nature - after the wind thunder,
That's right, but like prayers in the tact, as a metronome,
Your time goes, you burn it on miserism,
It disrupts your soul, in vain, you laughed again,
You are not good, the fact that life is not predictable as a detective,
Where we are far and alien way of honesty and compliance with directives,
And your generation of Down, the temple is defiled,
The soul is malfunction today in her again the drama was overtaken,
dynamite:
I could, but did not.
Books leafal. Sang bullfinch, but tired.
Heart - Iron Slice - Tony Stark.
Got on one of the hundreds of the trail,
But at the end of the way I stopped running.
Did I have a snob? I still could
Go through the way to the end, but in my head: "more dreams would be."
And I, like zombies, I do not sleep and all thoughts of Burs
Lower the former life and quickly wash off Breda.
Fell leaves with trees, bald winter branches
Snow covered with snow, soul heated poet.
Therefore, I kneel fell before nature.
Evil time of year awarded all inner laziness.
It was morning and day was, and the night covered the shadow
All so diligently all day has noticed a blizzard.
She walked on the tangent, not leaving any wounds,
Streets, districts, yards and quarters have noticed.
Would you know later, early, I understood the essence?
But the truth is that this music and I am in Smes, drama.
This sad trauma will remain with me.
In vain tried to get rid of. Okay, my friend, it is time to me. | |
