Sometimes it's very scary here; sometimes it's very sad;
sometimes I think I'll disappear; betimes I think I have.
There's a line snaking down my mirror :
splintered glass distorts my face,
and though the light is strong and strange
it can't illuminate the musty corners of this place.
There is a lofty, lonely, Lohengrenic castle in the clouds --
I draw my murky meanings there,
but seven years' dark luck is just around the corner
and in the shadows lurks the spectre of Despair.
A cracked mirror mid the drapes of the landing :
split image, labored understanding ----
I'm only trying to find a place to hide my home ....
I've lived in houses composed of glass
where every movement is charted,
but now the monitor screens are dark
and I can't tell if silent eyes are there.
My words are spiders upon the page,
they spin out faith, hope and reason ----
but are they meet and just, or only dust
gathering about my chair?
Sometimes I get the feeling that there's
someone else there :
The faceless watcher makes me uneasy,
I can feel him through the floorboards,
and His presence is creepy ----
He informs me that I shall be expelled ....
What is that but out of and into :
I don't know the nature of the door that I'd go through,
I don't know the nature of the nature
that I am inside ....
I've lived in houses of brick and lead
where all emotion is sacred,
and if you want to devour the fruit
you must first sniff at the fragrance
and lay your body before the shrine
with poems and posies and papers ----
or, if you catch the ruse, you'll have to choose
to stay, a monk, or leave, a vagrant.
What is this place you call home?
Is it a sermon or a confession?
Is it the chalice that you use for protection?
Is it really only somewhere you can stay?
Is it a rule-book or a lecture?
Is it a beating at the hands of your Protector?
Does the idol have feet of clay?
Home is what you make it, so my friends
all say,
but I rarely see their homes in these dark days.
Some of them are snails and carry houses
on their backs;
others live in monuments which, one day,
will be racks --
I keep my home in place with sellotape
and tin-tacks,
but I still feel there's some other Force here :
He who cracks the mirrors and moves the walls
keeps staring through the eye-slits of the portraits
in my hall;
He ravages my library and taps the telephone --
I've never actually seen Him,
but I know He's in my home
and if he goes away,
I can't stay here either.
I believe -- er -- I think --
well, I don't know ......
I only live in one room at a time,
but all of the walls are ears, all the windows, eyes :
Everything else is foreign,
'Home' is my wordless chant :
mmmmmaah!
Give it a chance!
I am surrounded by flesh and bone,
I am a temple of living,
I am a hermit, I am a drone,
and I am boning out a place to be.
With secret garlands about my head
unearthly silence is broken :
the room is growing dark, and in the stark light
I can see a face I know ----
could this be the guy who never shows
the cracked mirror what he's feeling,
merely mumbles prayers to the ground where
he's kneeling :
"Home is home is home is home is home is home is me!"
All you people looking for your houses,
don't throw your weight around, you might
break your glasses
and if you do, you know you just can't see
and then how are you to find the dawning
of the day?
--- Day is just a word I use to keep the dark
at bay,
and people are imaginary, nothing else exists
except the room I'm sitting in,
and, of course, the all-pervading mist ---
sometimes I wonder if even that's real ....
Maybe I should de-louse this place;
Maybe I should de-place this louse;
Maybe I'll maybe my life away
in the confin Иногда здесь очень страшно; иногда бывает очень грустно;
иногда я думаю, что исчезну; рано я думаю, что да.
По моему зеркалу змеится строчка:
осколки стекла искажают мое лицо,
и хотя свет сильный и странный
он не может осветить затхлые уголки этого места.
В облаках возвышается одинокий высокий замок Лоэнгреник -
Я рисую там свои смутные смыслы,
но семилетняя темная удача не за горами
и в тени таится призрак Отчаяния.
Треснувшее зеркало посреди драпировки лестничной площадки:
разделенное изображение, трудное понимание ----
Я только пытаюсь найти место, чтобы спрятать свой дом ...
Я жил в домах из стекла
где каждое движение намечено,
но теперь экраны мониторов темные
и я не могу сказать, есть ли там безмолвные глаза.
Мои слова - пауки на странице,
они распространяют веру, надежду и разум ----
но они встречаются и справедливы, или только пыль
собираешься около моего стула?
Иногда мне кажется, что есть
там еще кто-то:
Безликий наблюдатель меня тревожит,
Я чувствую его сквозь половицы,
и Его присутствие жутко ----
Он сообщает мне, что меня исключат ...
Что это такое, кроме как:
Я не знаю природу двери, через которую я бы прошел,
Я не знаю природу природы
что я внутри ....
Я жил в домах из кирпича и свинца
где все эмоции священны,
и если вы хотите съесть плод
Вы должны сначала понюхать аромат
и положи свое тело перед святыней
со стихами, букетами и бумагами ----
или, если вы поймаете уловку, вам придется выбирать
остаться, монах, или уйти, бродяга.
Что это за место вы называете своим домом?
Это проповедь или исповедь?
Это чаша, которую вы используете для защиты?
Неужели это единственное место, где можно остановиться?
Это свод правил или лекция?
Это избиение от руки вашего Защитника?
Есть ли у идола глиняные ноги?
Дом - это то, что вы делаете, поэтому мои друзья
все говорят,
но я редко вижу их дома в эти темные дни.
Некоторые из них - улитки и несут домики
на спине;
другие живут в памятниках, которые однажды
будут стойки -
Я держу свой дом на месте скотчем
и гвоздики,
но я все еще чувствую, что здесь есть какая-то другая Сила:
Тот, кто разбивает зеркала и двигает стены
продолжает смотреть сквозь щели портретов
в моем зале;
Он разоряет мою библиотеку и стучит по телефону -
Я никогда не видел Его,
но я знаю, что он в моем доме
и если он уйдет,
Я тоже не могу здесь оставаться.
Я верю ... э ... я думаю ...
ну не знаю ...
Я живу только в одной комнате,
но все стены - уши, все окна, глаза:
Все остальное чужое,
«Дом» - это мое бессловесное пение:
мммммаах!
Дай этому шанс!
Я окружен плотью и костью,
Я храм жизни,
Я отшельник, я дрон,
и я строю себе место.
С секретными гирляндами на голове
тишина неземная нарушается:
в комнате темнеет, и в ярком свете
Я вижу знакомое лицо ...
может ли это быть парень, который никогда не показывает
треснувшее зеркало, что он чувствует,
просто бормочет молитвы земле, где
он стоит на коленях:
«Дом есть дом, это дом, это дом, это дом, это я!»
Все вы, люди, ищущие свои дома,
не разбрасывайся, ты мог бы
разбей твои очки
и если вы это сделаете, вы знаете, что просто не видите
а потом как ты найдешь рассвет
дня?
--- День - это просто слово, которое я использую, чтобы сохранить тьму
в страхе,
и люди воображаемые, ничего другого не существует
кроме комнаты, в которой я сижу,
и, конечно же, всепроникающий туман ---
иногда мне интересно, правда ли это ...
Может, мне стоит избавиться от вшей в этом месте?
Может мне стоит избавиться от этой воши?
Может быть, моя жизнь прочь
в конфин Смотрите также: | |
