Wo faule Samen übler Dichter Hippokrenes Quell besudeln Wachsen nur noch Dornenbäume, plärren nur noch Totgeburten Was ihr schafft ist leer und sinnlos; totgebor'nes, kaltes Fleisch Versperrt den Weg zum Schattenreich, verstopft die letzten Lethefurten
Im seichten Strom die Totgeburt Treibt träge durch das trübe Naß Am Grunde der ertrunk'nen Furt Die Muse zürnt im jähen Haß
Und schreibt in der zittrigen Handschrift des Zorns: "Steh' auf und fick die Muse..."
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