Очередной лист в ладони, лишь потом вник,
Что никогда и не был болен рэпом - ипохондрик.
И на зло вам, перо чернил ни капли не получит
Дал слово, но вы снова довели до ручки.
И я пишу текст по пути к вам,
Пишу текст по пути в паб.
Сливки общества, "Дима, дай тазик",
Я не перевариваю это - гиполактазия.
И воспитан, да брось.
Не верю в призраков, но вы из параллельных миров и вас видно насквозь.
Тут депутат-толстосум не слуга,
Ты снимал на досуге путан.
Мои строки ошивающимся на отшибе
Подросткам в паршивых обносках.
Не трудоголик, но после работы я черчу до крови из носу.
Устал от жизни по ГОСТам.
Kid! Kid! Kid!
В пустыню бежал из мегаполиса, намеренно от них,
Но и на ровном месте построить сотню комплексов коллеги помогли
Реестр полон, технократия в северной Венеции годы,
Но человек - терновый венец природы.
Дым вам в лицо, гарью с окрестности веет,
Когда я загорелся идеей.
Прослыл подлецом и не верьте подростку,
Я дышу вами ведь деньги как воздух.
Дым вам в лицо, гарью с окрестности веет,
Когда я загорелся идеей.
Прослыл подлецом и не верьте подростку,
Я дышу вами ведь деньги как воздух. Another leaf in the palm of his hand, only then he went into it,
That was never sick of rap - hypochondriac.
And evil to you, the ink pen will not receive a drop
Gave the floor, but you again brought to the handle.
And I write the text on the way to you,
I am writing the text on the way to the pub.
Cream of society, "Dima, give a basin",
I do not digest it - hypolactasia.
And brought up, come on.
I do not believe in ghosts, but you are from parallel worlds and you can be seen through and through.
There’s not a heavy bag deputy,
You filmed at your leisure confused.
My lines dangling on the outskirts
To teenagers in lousy castoffs.
Not a workaholic, but after work, I draw up blood from my nose.
Tired of life according to GOST.
Kid! Kid! Kid!
He fled to the desert from the metropolis, intentionally from them,
But even out of the blue, colleagues helped build hundreds of complexes
The registry is full, the technocracy in northern Venice for years,
But man is the crown of thorns of nature.
Smoke in your face, burning in the neighborhood blows,
When I got an idea.
Become a scoundrel and do not believe the teenager,
I breathe you because money is like air.
Smoke in your face, burning in the neighborhood blows,
When I got an idea.
Become a scoundrel and do not believe the teenager,
I breathe you because money is like air. Смотрите также: | |
