Я не буду рассказывать, не буду выплёскивать на тебя
Как отчаяньем глушило меня. Заливала чаем листы и простыни,
Тушила окурки о руки сонные. Я не со зла и не больно мне. Более ничего,
Ничего-ничего толкового нет.
Я знаю что слишком быстрый темп, но не контролирую.
Маневрирование не мой конёк, ничего не мой конёк.
Деградирование возможно упомянуть, но слишком мейнстримно,
А мне не нравится.
Но я погрязаю в какие-то задницы
И не могу вылезти.
Сорян за мой французский.
Хотя куда там, ведь всё недоучено,
И всё что начато не закончено,
Не доведено до экстазов.
Мы не разные, я просто чуть ниже и нас не сравнивают,
Как не марают руки о пяльца с поп-фильтрами.
О чём это я? Ни о чём это я.
Зачем вслушиваться?
Можно сказать что рушится что-то, но что построено было?
И я повторяюсь кажется.
И когда ничего не вяжется в полотно – вали в рукоделие,
Хотя и там всё недоделано.
Ничего не доделано,
Прости,
Мне правда грустить не хочется более,
Но что не сделаешь чтобы хоть кто-то тобой доволен был?
И я выбираю чаяния, потому что легче вставить в текст. Да, так нечестно,
Но и вокруг меня справедливость не ошивается.
Уточню, что мои не сбываются.
Надо что-нибудь пояснять?
И когда ничего непонятно быть может ты тупой?
Хотя откуда такая дерзость
И столько пафоса?
Нет-нет, это всё не моя стезя.
Мой выбор смеяться, как будто за этим что-то есть,
Но по сути, мало полезного,
Извини.
