World puts on a melody, plays dress up for the night,
Tosses it like gift-wrap on the fire.
What's the harm indulging in a few moments' delight?
There's no shortage of fruit born of the lyre.
I see you by the riverside, your features are the same,
Your eyes burn through the dirt and tangled hair.
Back bent low with heartache and the weight of your own name.
Staring back in piercing silence,
Where's the voice that hushed the Sirens?
Sing, Orpheus.
Don't you have just one more for us?
The shelter's closed, there's no last bus,
So sing your song,
What else you going to do?
And how the water's risen since when you were in demand,
A constant senseless stream of noise and static floods the air.
And I can't say they're all clamoring to hear you try your hand,
At these songs of sloth and stunted passion,
The heroes have gone out of fashion.
Sing, Orpheus,
Each note begins in innocence,
Then wanders through the realm of death,
And meets a sudden violent end.
Can you still sing, Orpheus?
Then sing something that's going to last,
A thousand years goes by so fast,
Slips of into some unsung myth with you.
World puts on a melody, plays dress up for the night,
Tosses it like gift-wrap on the fire.
What's the point collecting all these moments of delight?
What are they going to buy when we retire?
Sing, Orpheus.
Not as a god, just one of us,
Pulled down by restlessness and lust,
And hungry for the little things a simple song can do. Мир ставит мелодию, играет на одевание на ночь,
Бросает это как подарочная упаковка на огонь.
Какой вред растет в восторге от нескольких моментов?
Там нет нехватки фруктов, рожденных из Лира.
Я вижу тебя по реки, ваши особенности одинаковы,
Ваши глаза сжигают через грязь и запутанные волосы.
Назад наклонился низко с душевной болью и весом вашего собственного имени.
Глядя в пирсинг молчания,
Где голос, который замахивал сирены?
Петь, орфей.
У тебя нет только еще одного для нас?
Закрытый приют, нет последнего автобуса,
Так что петь песню,
Что еще вы собираетесь делать?
И как вода возросла, когда вы были востребованы,
Постоянный бессмысленный поток шума и статические наводнения воздуха.
И я не могу сказать, что они все разбираются, чтобы услышать, что вы попробуете свою руку,
На этих песнях ленивника и выжидательной страсти,
Герои вышли из моды.
Петь, орфей,
Каждая записка начинается в невиновности,
Затем бродить через царство смерти,
И встречает внезапный насильственный конец.
Можете ли вы еще петь, Орфей?
Затем поют то, что будет продолжаться,
Тысяча лет идет так быстро,
Проскальзывает в какой-то незаметный миф с тобой.
Мир ставит мелодию, играет на одевание на ночь,
Бросает это как подарочная упаковка на огонь.
Какой смысл собирать все эти моменты восторга?
Что они собираются покупать, когда мы уходим на пенсию?
Петь, орфей.
Не как Бог, только один из нас,
Потянул беспокойство и похоть,
И голоден за мелочи простая песня может сделать. Смотрите также: | |
