А он твердил себе, что он особенный
Хотел в небо взлететь, но крылья были сломаны.
И он задумался на миг, кем же он стал?
Не взошедший на Олимп, обычный простак.
Не было солнца в его клоповнике давно,
Чашка кофе и покой литрами.
Горит огонь - камин.
Его дом, его микромир внутри него.
тупик и только...
Он как Нерон - рутины полон
и забот пустых.
Изатоп пустынь - это его жизнь.
Пивные банки по квартире, не допитые.
Окурки тут же рядом лежат некролитами.
Тело на кровате или возле, не добитое..
А он мечтал всего-лишь быть с ней вместе.
Когда увидел официантку в кафе по соседству.
Он сел за столик тем же числом другого года,
и заказал уже другой - кофе с лимоном.
А мы грезим и сами не знаем зачем.
Убиваемся, когда мечты нас подводят.
И я рад если ты не занят подобным ничем.
Это не жизнь когда вот так вот в пол вздоха.