Seems like the roads stretch out like veins, but there's no heart.
Nature's haircut is concrete now, and we played our part.
So we sing ...
I've lost my taste for modern things. They're not for me.
I want mundane: a quiet place, where time is free,
And I can sing ...
Crawled from my bed, to collect the thoughts that'd fallen from my head,
And you watched me sink, through the carpet, through the basement, and beyond.
And you didn't blink.
On the glass, I traced the sun with my thumb. It sank into the ground.
And then the stars were blinking, like kids who were staring into the wind.
So I climbed through the window and walked until I lost my name.
Now I can play the victim. It's fine. I've seen it on TV.
But if there's one thing I know, it's that I never really know enough.
Our heads, our hands, our brains, our lungs: they're just machines.
These hearts are all that we've got left, and they don't beat.
Live a little, talk a lot; it's the way this goes.
I've come to fear the little knives beneath their well-pressed clothes.
Their arms are reaching; reach is spreading through the neon glow.
Their mouths are moving, but their voices sound like telephones.
The traffic hums; the traffic grumbles near my old window.
The street lights flicker; glow and hover like suspended snow.
I used to watch the moon retreat and wonder where it goes.
Now I just wonder why my head is overrun with ghosts
Похоже, дороги тянутся словно вены, но нет сердца.
Стрижка природы конкретно сейчас, и мы сыграли свою роль.
Так что мы поем ...
Я потерял свой вкус для современных вещей. Они не для меня.
Я хочу, чтобы мирские: тихое место, где время является свободным,
И я могу петь ...
Выполз из моей кровати, чтобы собрать мысли, которые бы упавшие с головы моей,
А вы смотрели, как я тонуть, через ковер, через подвал, и за ее пределами.
И вы не моргал.
На стекле, я проследил солнце с моим большим пальцем. Он опустился на землю.
А потом звезды мигают, как дети, которые смотрели на ветер.
Так что я залез через окно и пошел, пока я не потерял мое имя.
Теперь я могу играть в жертву. Все нормально. Я видел это по телевизору.
Но если есть одна вещь, которую я знаю, это то, что я никогда не знаю достаточно.
Наши головы, наши руки, наши мозги, наши легкие: они просто машины.
Эти сердца все, что у нас есть левая, и они не бьют.
В прямом эфире немного, много говорить; это путь это идет.
Я пришел, чтобы бояться маленьких ножей под их хорошо прессованных одежду.
Их руки достигают; охват распространяется через неонового свечения.
Их рты двигаются, но их голоса звучат как телефоны.
Трафик урчит; трафик ворчит возле моего старого окна.
Уличные фонари мерцают; свечение и парить, как подвешенной снег.
Я имел обыкновение смотреть на луну отступление и задаться вопросом, куда он идет.
Теперь я просто удивляюсь, почему моя голова кишит призраками Смотрите также: | |
