___________________ FANTASY _____________________
Художник разливает по холсту зелёных красок паутину –
Он в чаще леса плетёт из масляных цветов картину.
Лазурный – в небо; мазки янтарного – в листву;
На полотне струится жизнь… Работа мастера пришла к концу.
Ночь опустила сети; творец цветов свернул холсты,
Но не позволила уйти ему из леса - поляна и её зовущие черты:
Стебли закрывшихся цветов, как ноги обнажённой девушки, стройны;
Одна лишь лёгкая одежда – туман, он кутает бутоны нежной красоты.
Всю ночь художник, как безумный, рисовал, ласкал,
В лоно раскрывшей лепестки поляны краски изливал…
И лишь под утро он ушёл, незавершённый холст спрятал в цветы,
Боясь, как хрупкого ребёнка, потревожить - отнять у матери и унести.
Семь дней подряд художник проводил наедине с поляной,
Но после… волшебство природы перестало быть желанным:
Любовь к другой, земной, вплела средь них разлуку,
И он забыл сладость цветов, ласкающих с надеждой его руку.
Холодный дождь излился на поляну сквозь ночную тьму.
Слезами заструились масляные краски по холсту.
Размытые оттенки, капли, лепестки – всё унесли ручьи.
Поляна увядала, ветер срывал засохшие цветы… осколки умершей любви. ___________________ FANTASY _____________________
The artist spills a cobweb on a canvas of green colors -
He weaves a picture of oil flowers in the thicket of the forest.
Azure - to the sky; amber strokes - into the foliage;
Life flows on the canvas ... The work of the master has come to an end.
The night has lowered its nets; the flower maker rolled the canvases,
But she did not allow him to leave the forest - the glade and its calling features:
The stems of the closed flowers, like the legs of a naked girl, are slender;
Only one light clothing - fog, it wraps the buds of delicate beauty.
All night, the artist, like a madman, painted, caressed,
He poured paint into the bosom of the glade that opened its petals ...
And only in the morning he left, hid the unfinished canvas in flowers,
Fearing, like a fragile child, to disturb - to take away from the mother and carry away.
The artist spent seven days in a row alone with the meadow,
But after ... the magic of nature ceased to be desirable:
Love for another, earthly, intertwined separation among them,
And he forgot the sweetness of flowers caressing his hand with hope.
Cold rain poured into the clearing through the darkness of the night.
Tears streamed oil paints across the canvas.
Blurry shades, drops, petals - everything was carried away by the streams.
The meadow faded, the wind tore off dried flowers ... fragments of dead love. | |
