Со мной опять здороваются стены,
С них сползает краска и идёт за мной.
Они называют это тенью,
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью,
Я называю это горем.
У меня нет права на слово вечность,
У меня нет денег на право забыть.
Они говорят, что это вредность,
Я говорю, что страшно жить.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
Я сжимаю в руках солнечный сгусток,
Остатки неба синего с солью.
Они называют это искусством,
Я называю это болью.
На улицах столько пустого места,
Я пою, но это ничего не значит.
Ведь они называют это песней,
Я называю это плачем.
За мной ходят бродяги.
Я держу в руках песок неба,
В нём вбиты гвозди.
Они называют это флагом,
Я называю это звёзды.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
Опять в тишине я слышу пение,
Великолепно жестокое, как пожар.
Они говорят, что это терпение,
Я говорю, что это дар.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой! With me again greet the wall,
With these slides paint and come after me.
They call it a shadow,
I call it melancholy.
I can not adjust to this city,
I can not live in someone else's mountain.
They call it foolish pride,
I call it grief.
I do not have the right word for eternity,
I have no money for the right to forget.
They say it is harmful,
I say it is terrible to live.
Who Draw the empty road ?!
Who will write the thoughts on the snow by hand ?!
They call it God,
I call it a!
I squeeze in the hands of a solar cluster,
Remains sky blue with salt.
They call it art,
I call it pain.
On the streets so much empty space,
I sing, but that does not mean anything.
After all, they call it a song,
I call it crying.
For me walking tramp.
I am holding the sky sand,
In it hammered nails.
They call it a flag,
I call it the stars.
Who Draw the empty road ?!
Who will write the thoughts on the snow by hand ?!
They call it God,
I call it a!
Again, in the silence I hear singing,
Perfectly cruel, like a fire.
They say it's patience,
I say that it is a gift.
Who Draw the empty road ?!
Who will write the thoughts on the snow by hand ?!
They call it God,
I call it a! Смотрите также: | |
