Владимир Завгородний
Илен-на-Хойг, остров вечной юности (из цикла «Возвращение в Шотландию»)
Свой истерзанный бот конопачу усердно,
чтоб уплыть далеко, чтоб сюда ни ногой.
Там средь хляби морской, равнодушной и серой,
неопознанный остров мой Илен-на-Хойг.
Понесет меня бот мимо скал осеянных,
понесет меня бот по веселью быстрин,
сквозь Гибридские сети скользнет к океану,
и подхватит меня пеннокрылый Гольфстрим.
И когда весь соленый, хмельной, одичалый
я в заветный свой берег уткнусь, как в бреду,
свой истерзанный бот потоплю у причала
и на теплые камни, шатаясь, взойду.
Мимо бестрепетных феанов, в кольчуге из солнца одетых,
у моря сидящих, хранящих от времени берег,
к скалам, раздвинутым ловко косматой рукой великанской,
к соснам, над ними парящим, шумящим, что все еще будет,
мимо деревни, где юный Лермонт, мой рифмач безбородый,
взглядом меня провожает в обнимочку с лютней звенящей.
к чаще, где Алисдер храбрый волынщик слагает умело
сагу о том, что потерь не прибавится в этой юдоли.
мимо колдующих трав, нераспаханной дикости поля,
где мои милые твари кишат, рассекая истому,
к дому, где крышки от гроба, как странно, не видно у входа,
и за калиткой два ока цыганских слезятся на встречу.
Милых два ока слезятся густою тоской материнской,
с лаем дежурным клокочет Барон император блошиный,
а над дремучей машиной в своем гараже полутемном
молча врачует отец, и не слышится кашель оттуда…
А во дворе государство цветов и коты террористы,
тихо вплываю за дверь – там все тот же уют неуклюжий,
мама, не плачь – это память тасует колоду событий,
мама, не плачь, я вернулся надолго - до самого утра!
Слезы глушу самогонкой отменной с борщем вперемешку,
спать ухожу на крыльце, подымив недосушенной «Примой»,
спой мне, родная, о том, как огонь догорает в камине…
Ах как легко подхватил меня в сон черный бык норуэльский!
На закате моем, не нуждаясь в законах,
попирая озноб Декабря,
на Элдонских холмах, на холмах-терриконах
отдыхает заря.
Ты во мне не растаешь, рассветный мой остров –
свете тихий и млечный покров,
где бессменно гудят мой мотивчик сиротский
колокольни копров… Vladimir Zavgorodniy
Ylene-on-Hoyg, the island of eternal youth (from the series "Return to Scotland")
His tortured bot konopachu hard,
to sail away to a foot here.
There, among the abyss of the sea, indifferent and gray,
unidentified island my Ilene-on-Hoyg.
I will carry the boat by rocks Osei,
I will carry the boat on the fun rapids,
through the Hebrides network glide to the ocean,
and caught me pennokryly Gulf Stream.
And when all the salty, drunken, wild
I cherished his utknus shore, as in delirium,
his tortured boat sunk at the dock
and on the warm stones staggered ascend.
By intrepid feanov in chain mail from the sun dressed,
near the sea sitting held on time ashore,
to the rocks, push the shaggy hand deftly as giant,
to the pines, hovering over them, noisy, there will still be,
past the village, where the young Learmonth, my beardless Rhymer,
look to accompany me in obnimochku with lute ringing.
to most, where Alisder brave piper resigns skillfully
saga that losses will not increase in this vale of tears.
by conjuring herbs, savagery, fallow fields,
where my cute critters swarming, cutting languor,
to the house where the lid of the coffin, how strange it is not visible at the entrance,
and two wicket eye gypsy tears to the meeting.
Cute two eyes watered a thick maternal anguish,
barking duty bubbles Baron Emperor flea,
and over the dense machine in his garage dim
silence heals father, and do not hear a cough from there ...
And in the courtyard of the State of flowers and cats terrorists
quietly floated out the door - there all the same comfort clumsy,
Mom, do not cry - a memory shuffle the deck of events
Mom, do not cry, I went back a long time - until the morning!
Tears wilderness excellent moonshine mixed with the soup,
sleep'm on the porch, raising nedosushennoy "Prima"
Sing to me, my dear, how the fire burns in the fireplace ...
Oh, how easily caught me in a dream noruelsky black bull!
In the twilight of my not needing in-laws,
trampling chills December,
Eldonskih on the hills, the hills, heaps
rest breaks.
You will not melt in me, my island dawn -
quiet and light milky cover,
where stretch buzzing my tune Orphan
bell tower headgears ... Смотрите также: | |
