Ты стоишь и глядишь на раскрытую дверь.
Эта дверь не в Париж и не в модные нынче салоны.
Эта дверь на войну и все падают, падают с крыш,
Капли серых дождей на твои золотые погоны.
А тебя впереди ждет последний твой бой
И его избежать не поможет пожалуй и чудо.
Но бежать от войны, это принцип не твой,
Лучше здесь умереть, чем уехать отсюда.
И пускай эту землю умоют дожди,
Память свято хранит обагренные кровью страницы.
Ты судить о тех днях с высока с горяча подожди,
Это прошлое в наше окно может быть постучится.
You're standing and looking at the open door .
This door is not in Paris and not in the fashion salons today .
This door to war and all fall down , fall down from the roof ,
Drops of rain on your gray gold epaulettes .
But ahead of you waiting for the last battle your
And it does not help to avoid and perhaps a miracle .
But flee from war, this principle is not yours,
It is better to die here than leave.
And let this land wash their rain
The memory stores a holy vesture dipped in blood page .
You judge those days with a high hot wait,
This past our window to be knocking .
