Но я знаю, также, солдат, которые без рук, без ног, с волочащимися за ними кишками зубами рвали врага, потому что их ждали дома любимые женщины. Я прошёл вместе с ними через семнадцать больших сражений и я знаю, чьи имена они выхаркивают вместе с кровью, когда я отрезаю им загонгрененые руки и ноги, я знаю, кого они зовут, когда лежат, вывернутые на изнанку на моём залитом кровью операционном столе. Они зовут своих женщин! И только потому и выживают, что те, в их задымлённом болевым шоком сознании, приходят к ним и поют им песни о любви, и кладут им руки на головы, и те выживают...не потому, что я хороший врач, а потому, что им есть за что держаться в этом аду. Да, их профессия - ненависть, но это снаружи, а изнутри...вы знаете, что держит их изнутри?
But I know, too, soldiers who, without arms, without legs, with gouging teeth behind them, tore the enemy, because beloved women were waiting for them at home. I went through them through seventeen big battles and I know whose names they sniff out with blood when I cut off their arms and legs, I know who they are when they lie turned inside out on my blood-soaked operating table. They call their women! And only because they survive, those in their minds smoked by painful shock come to them and sing love songs and put their hands on their heads, and they survive ... not because I'm a good doctor, but because that they have something to hold on to in this hell. Yes, their profession is hate, but it is outside, and from the inside ... you know what keeps them from the inside?
