Зима. Декабрь. Нам не спится.
А за окном пушится снег.
Мы улетаем словно птицы
Из холодов к разливам рек.
Я хоть жива, но сердце тонет
В воспоминаньях наших дней.
Моя ладонь - в твоей ладони.
И глаз не видела милей.
Нас нет здесь год. Почти что много.
А ты всё тот же. Мой родной.
Идёшь уже своей дорогой.
И мне идти теперь одной.
Но я пишу тебе стихи,
Они все тёплые, всё те же.
В них даже что-то про грехи
И то, что было под одеждой.
Сижу по центру. Ты напротив.
Я изменюсь почти за час.
Ты говорил мне о погоде,
А я всё думаю о нас.
Winter. December. We can not sleep .
And outside pushitsya snow.
We fly away like a bird
From cold to the flooding of rivers .
Though I am still alive , but the heart is sinking
The memories of our days.
My hand - in the palm of your hand .
And the eye can not see a mile .
We do not have here a year . Nearly that much.
Are you still the same . My native.
You go have your way .
And now the one I go .
But I am writing poems,
They are all warm , all the same .
They even something about the sins
And what was under the clothes .
I sit in the middle. You on the other hand .
I changed almost an hour .
You told me about the weather ,
And I still think about us .
