Раскрываю альбом с потерявшими цвет фотографиями,
И глядят и глядят со страниц на меня биографии.
Сколько судеб за этими старыми желтыми снимками!
Вот мой дед молодой, а сейчас он седой и с морщинками.
Вот мой дед – фронтовик, со своими друзьями далекими,
До сих пор он о них вспоминает с глубокими вздохами.
Это юность его, что промчалась войной отдаленная,
Песни вдаль их звенят, и вески, сединой опыленные.
Припев:
«Победа! Победа! Победа!» - кричали солдаты России.
«Победа! Победа! Победа!» - и старые, и молодые.
Посреди тишины, между елей, березами скрытые,
Простирались рвы, с той войны еще кем–то изрыты.
Это раны земли, что с годами чуть-чуть лишь заросшие,-
Ветераны войны, как и люди, судьбой перекошены.
Припев:
«Победа! Победа! Победа!» - кричали солдаты России.
«Победа! Победа! Победа!» - и старые, и молодые.
Предо мною альбом, в нем - вся жизнь в фотографиях спрятана.
Старый маленький двор, где я бегал когда–то с ребятами.
Здесь на крышах домов мы смотрели салюты победные,
самый праздник из всех, завоеванный нашими дедами.
«Победа! Победа! Победа!» - кричали солдаты России.
«Победа! Победа! Победа!» - и старые, и молодые.
Победа! Победа! Победа! И слезы совсем не скрывали.
Победа! Победа! Победа! Звенели победно медали.
Победа!
