Мой бедный маленький герой,
Твой мир далек от идеала,
В нем мало смысла, правды мало,
Он странной кажется игрой.
Я, твой творец и твой палач,
Тебя затем туда отправил,
Чтоб ты играл, не зная правил,
Бредя дорогой неудач.
Ты, словно бабочка иглой,
Приколот строками к странице
И неспособен отстраниться,
Бежать в иной культурный слой.
Ты мир себе не выбирал,
И в этом мы с тобой похожи,
Поскольку твой создатель тоже
Когда бы мог, переиграл.
Пусть ты умен, как твой творец,
Но слишком слаб и благороден,
А это значит - старомоден
И по натуре не борец.
Ты, обреченный с первых строк,
Еще не ведаешь об этом,
Не веришь сплетням и приметам
И презираешь слово "рок".
Но все уже предрешено
Железной логикой сюжета,
И наложить на это вето
Тебе никак не суждено.
Я не испытываю грусть -
Ты гибнешь целесообразно,
А если это и напрасно,
То ну и пусть, то ну и пусть.
Тебя не следует спасать,
У нас у каждого есть дело:
Твое - погибнуть неумело,
Мое - об этом написать.
Мой бедный маленький герой...
1999 My poor little hero,
Your world is far from ideal,
It makes little sense, the truth a little,
It seems a strange game.
I, your creator and your executioner,
You then go there,
That you play without knowing the rules,
Breda expensive failures.
You're like a butterfly needle,
Pinned lines to a page
And unable to pull away,
Running in a cultural layer.
You did not choose the world itself,
And that we're like,
As your maker, too
Whenever he could beat.
Suppose you're smart as your creator,
But too weak and noble,
And it means - old fashioned
And by nature not a fighter.
You're doomed from the first lines,
Still do not know about this,
Do not believe the gossip and signs
And despised the word "rock".
But it is already a foregone conclusion
Iron plot logic,
And impose on it a veto
You did not come.
I do not feel sad -
You gibnesh appropriate,
And if it is in vain,
That so be, then so be it.
You should not save,
We each have a job:
Your - die clumsily,
My - I write about it.
My poor little hero ...
1999 Смотрите также: | |
