Мой двойник мне помахал рукой,
Старое метро. Стрелка в восемь.
Здесь, кажется, должен быть кто-то другой,
как же незаметно подкралась осень.
И хочется прийти несколько раньше…
Час спустя мы сидим в баре,
двери парадных освещают фары,
на плитках фотографий играют тени,
сигарета пляшет в сомкнутых пальцах -
нет - нет - нет -
это только кофе…
А я снова вижу твой дом,
я вспоминаю твой сад, и меня тянет назад.
Знаешь, как сладко вдыхать памяти густой аромат?
Так и тянет назад.
Утро. Звонок. Снимаю трубку.
На стенах зарубки отгоревших снарядов,
подметённых с плацдарма вчерашней ночи…
“Да, я. Нет, не узнаю”
А пальцы крутят ленту вчерашнего концерта,
как жало - запах забинтованных запястий!
Спектр последних сражений,
и, как всегда, невзначай, поражений…
“Позвони мне попозже, приду я в себя,
ведь ты знаешь, милый, я не помню тебя,
я совершенно не помню тебя,
я забыла тебя, очей моих свет” -
нет - нет - нет -
это только осень…
Но, знаешь, я чувствую боль,
в меня проникает твой взгляд и уводит назад.
Знаешь, как сладко вдыхать памяти густой аромат?
Так и тянет назад…
Знаешь, как меркнут слова, как загорается взгляд,
когда уводит назад?
Знаешь, как сладко вдыхать памяти густой аромат?
Так и тянет назад…