Пыльные дороги, степи ковыльные.
Проскакали кони, кони не былинные.
Просвистели пули... Ах, пришлось не сладко.
Наши отступали. Ждали их солдатки.
А она, солдатка, во все глаза глядела.
Дети мал малого, аль не сиротинки.
Слёзы все иссохли, думала - гадала
Возвратился б милый, ждут его кровинки.
Припев:
Мало да помалу, а их пятеро лежало.
В дырочки сопели, утром есть хотели.
Да скажи им мамка, что война не тётка.
На полях фугасы, и голод хлещет плёткой.
А она, солдатка, деткам говорила:
Мол, вернётся папка - заживём богато.
А она слезами борщ пустой солила.
Не вернулся милый - прохудилась хата.
Припев.
А она, солдатка, так не дождалася.
Так и не влюбилась - он один навеке.
Собрала пожитки, хлопнула калиткой.
И пошла с детями да с божею молитвой.
Припев:
Мало да помалу - все пятеро за мамой.
В дырочки сопели - утром есть хотели.
Да скажи им мамка - жизнь, она не тётка.
Топают малютки гордою походкой.
Пыльные дороги, степи ковыльные.
Проскакали кони, кони не былинные.
И пули все отстрелены, и враги наказаны.
История солдатки, и та мною рассказана. Dusty roads, feather-grass steppe.
Rode horses, horses are not epic.
Bullets whizzed ... Oh, had not sweet.
Our retreat. They waited for their soldiers'.
And she, a soldier, staring into my eyes.
Children small small, not sirotinki al.
Tears all dried up, thinking - wondering
Returned used cute, wait for it bloodless.
Chorus:
Little by little, yes, but five of them lay.
The holes nozzles morning have wanted.
And tell them to nurse that the war is not my aunt.
In the fields of land mines, and famine lashed whip.
And she, soldier, baby said:
zazhivёm rich - say, a folder will return.
She tears the empty soup salted.
I do not come back cute - sprung a leak hut.
Chorus.
And she, a soldier, so do not wait.
And not in love - he is one forever.
To collect belongings, he slammed the gate.
And she went with detyami bozheyu but with prayer.
Chorus:
Little by little, yes - all five of my mother.
In wheezed holes - in the morning there would.
And tell them to nurse - life, it is not my aunt.
Stomp baby prance.
Dusty roads, feather-grass steppe.
Rode horses, horses are not epic.
And all shooting bullets and enemies punished.
Soldier's story, and she told me. | |
