Вы бы видели, как красиво он умел её рисовать,
Её губы словно хотели слететь с полотна
Они были такие живые, казалось, что прямо сейчас
Они нежным голосом будут рассказывать самые сокровенные истории.
Поры были прорисованы так, что ты невольно ждал,
Пока по ним начнет стекать вода, из самых кристалликов её глаз
Сейчас бы увидить как он её рисует
И без сомнения влюбиться в него опять
Вспять, смотреть как его кисти измазаны краской.
Как небрежно он рисует задний фон.
Словно он ненавидит всё, что не связано с ней,
Будто в этом Мире только она, а всё остальное грязная гуашь.
Не передать словами, как он любил её рисовать, и как не любил её.
Он никогда не перерисовывал её веснушек, и делал её кожу глянцевой.
Он её не любил. Ведь, разве меняют любимым голубой цвет глаз на зеленый?
Разве делают их скулы более худыми? И подбородок более острым?
Быстрыми движениями, не рисуют тех, кого любят.
Но её губы словно хотели слететь с полотна.
Они просто хотели ожить и шептать:
Мне нравится как ты рисуешь, но почему я выгляжу как она?
