она вчера только начала пробиваться из кокона.
в поисках искомого,
неуверенно поначалу, с долей опаски.
размышляя, а может все-таки, в том небе исполинно-высоком
ничего и нет интересного? тогда, может, напрасно
рвать оковы, что спеленали меня для метаморфоз?
уютней в темном одиночестве, да и, знаешь, как-то привычней..
здесь никто и никогда не задаст этих глупых вопросов
о том, как дальше жить, и что там у меня на личном.
тоска и так иногда заходит на чай.
днями, ночами.
бывает,
вваливается нагло с мокрыми прядями, все вокруг забрызгает.
душу в сети берет, бьет по ней как по наковальне.
но все же хочется и тепла бессловесно родного и близкого.
визгами счастья наполнить все закоулки нутра,
бросить свой взор за горизонты, что укутаны тайнами.
в мире быть символом и представителем только добра,
поэтому, подумав, сама себе шепнула: "взлетай, давай!"
с силой распахнула крылья, потянулась сладко,
как от долгого сна.
улыбнувшись, взлетела высоко, купаясь в лунном свете.
и казалось муравью, что снизу наблюдал украдкой,
будто она сама.
сияет.. затаив дыхание, он смотрел, как с ней танцует ветер.
все его сородичи давно в муравейнике после рабочего.
а он, ведомый чувством даже ему самому непонятным,
уползал на звездное небо смотреть каждую ночь,
хоть и понимал, что чудо явится ему там вряд ли.
оно явилось белоснежными легкими крыльями,
успокоив смятенье на миг в душе муравьиной.
но мысль: "ах, если б вместе парили мы..", -
захлестнула сознание буйной лавиною.
он хотел бы за ней, в эту высь, к небесам!
и до света дотронуться хоть на мгновенье,
но она поднималась все выше, и там
не расслышать ей (было) муравьиных хотений..
улетала, а он оставался внизу,
молча любуясь, внешне - совсем беззаветно,
но в душе был всех бедствий стихийных разгул.
что был поднят простым бабочки эффектом.
ч.2
Город успокоит муравьев.
накинет простынку.
постелет бомжу уютный мусорный бак.
тот, ковыляя, допьет
бутылку горько-постылой.
бьет лениво голодное пузо в набат.
А где-то под лампами, изрядно ослабленный,
бьется в оковах творчества узник.
ему имя - Поэт, он наступает на грабли
каждый раз, заходя в стихотворные кузни.
он не знает зачем, но ему просто хочется
куда-то девать отходы своего одиночества,
он не прочь и стать тем, кому бы пророчили
звездное будущее, и за строчкой
строчку пишет,
давно на весь мир обижен.
ему не важен Париж, ему важно - лишь бы,
чтобы близкие могли быть рядом, ближе.
и мы с тобою такие же.. слышишь, мы же
также..
душ своих ломаем крестражи..
хоть и в мире поэзии - рядовые граждане..
о нас уже через сто лет никто и не скажет,
мол, они совершали у музы громкие кражи.
был Дождь - теперь ливень проблем,
здравый рассудок улетел с Птицами,
в Аду давно уже лишь пыль и тлен.
и у Шевы нет для порчи больше амбиций.
и к чему стремиться? Слишком Много Правды
ведь играет по радио Мокко ФМ.
а ведь когда-то, помнишь, мы с вами на равных
просто писали, не ради денег и фэнов.
в чем бедствие наше, господа поэты?
отчего так бывает, что не пишется стих?
может в голове утихли все крики бреда,
что не давали ранее и дня пройти
без рифм, без этих душевных надрывов,
когда даже жизнь - сплошной краш-тест.
когда тебя ни с того с головою накрыло
этим духом свободы в миру маломестном.
и Фроддо не донесет до вулкана кольца,
у него кредиты, невеста, ипотека.
но в чем бедствие, непонятно до конца,
если мои стихи обзывает кто-то рэпом? Yesterday she just started to break out of the cocoon.
in search of the title,
hesitantly at first, with a share of fear.
thinking, and can still, in the sky-high giants
and there is nothing interesting about it? Then, maybe in vain
tear the shackles that swaddled me to metamorphosis?
more comfortable in the dark alone, and, you know, somehow familiar ..
here no one ever ask these stupid questions
about how to live, and there on my own.
longing and so sometimes comes to tea.
days, nights.
it happens,
brazenly bursts with wet strands, splattered all around.
the soul of the network takes effort on her like an anvil.
but still want to heat and wordlessly loved ones.
squeals of happiness fill every corner of the insides,
cast your eyes over the horizon that bundled secrets.
in the world to be a symbol and representative of only the good,
therefore, thinking to herself whispered, "take off, come on!"
with force opened wings stretched sweetly,
both from a long sleep.
smile, soared high, bathed in moonlight.
and it seemed ant that below watched furtively,
if she did.
shines .. bated breath, he watched as the wind is dancing with her.
all his relatives for a long time in an anthill after work.
and he, driven by a sense even to him incomprehensible,
crawls at the starry sky to watch every night,
although it knew that it would be a miracle there is unlikely.
It was the white-light wings,
calming confusion for a moment in the soul of formic.
but the thought: "Oh, if we were floating along .." -
swept consciousness violent avalanches.
he wanted her in the heights, to the heavens!
and to light touch even for a moment,
but it rose higher, and there
not hear it (was) ant desires ..
He flew away, and he remained at the bottom,
silently admiring looks - quite selflessly,
but inside it was all natural disasters rampant.
I was raised a simple butterfly effect.
Part 2
City calm ants.
nakinet a sheet.
postelet homeless friendly trash can.
one hobbling, dopet
a bottle of bitter hateful.
beats lazy hungry belly in alarm.
And somewhere under the lights, considerably weakened,
beating a prisoner in chains creativity.
his name - so he comes on the same rake
each time entering the poetic forge.
he does not know why, but he just wants
to do something with the waste of his loneliness,
he was not averse to become those who would have prophesied
starry future, and by line
line writes,
a long time for the whole world is offended.
it does not matter in Paris, it is important - if only,
to close could be close, closer.
and you and I are the same .. you hear, we are
also..
their souls break Horcruxes ..
though in the poetry world - ordinary citizens ..
about us already, no one will say a hundred years,
they say, they are made from high-profile theft muse.
Rain was - now the downpour problems
sanity flew with the birds,
Ada had long been only dust and ashes.
Sheva and not for damage greater ambitions.
and something to strive for? Too much truth
After playing on the radio FM Mocha.
But once, remember, we are on an equal footing
just wrote, not for money, and the fans.
what our affliction, gentlemen poets?
why it happens, that the verse is not written?
can in the head all the cheering subsided delusion,
that did not give before and the day pass
without rhyme, without these mental anguishes,
when even life - a solid crash test.
when you no reason, with his head covered
This spirit of freedom in the world of small capacity.
and Froddo not denounce the volcano ring
he credits the bride, mortgages.
but what a disaster, it is not clear until the end,
if my poems name-calling someone rapping? Смотрите также: | |
