Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.
И, вероятно, вправду мы поэты,
Когда, кропая странные сонеты,
Мы говорим со временем на "вы".
И вот плоды -- ракеты, киноленты.
И вот плоды: велеречивый стих...
Рисуй, рисуй, безумное столетье,
Твоих солдат, любовников твоих,
Смакуй их своевременную славу!
Зачем и правда, все-таки, -- неправда,
Зачем она испытывает нас...
И низкий гений твой переломает ноги,
Чтоб осознать в шестидесятый раз
Итоги странствований, странные итоги.
We are not drunk. We seem to be sober.
And, probably, we really have poets,
When, crop strange sonnets,
We speak with time on "you".
And here are the fruit - rockets, filmters.
And here fruits: Welcome verse ...
Draw, draw, insane centenary,
Your soldiers, your lovers,
Skoby their timely glory!
Why is the truth, after all, it is not true,
Why is it experiencing us ...
And the low genius of your breaks legs,
To realize the sixtieth time
Results of the wanders, strange results.
