ты не пишешь мне больше письма, ты не пишешь мне больше стихи.
ты как герой из книжки, и в горле словно комки.
ты как дешёвое вино, в те отрезки жизни, когда не хочется жить.
я устал кричать и плакать, я устал писать тебе будучи пьяным,
те письма всё равно не доходят, а боль остается внутри.
внутри сжатым комком,
кажется, словно меня продали,
отдали в хорошие руки,
а потом вновь выставили над потолком.
ты говорила, что плачем - я не спасу тебя ,
но в каждый раз, как ты рядом - я забываю себя.
было много снятых фильмов разных, о несчастной любви,
было много увидено грез, но время - на порах проходит, думая о нас не всерьез.
забывая, даря, сгорая и любя,
я бы отдал себя кому-то другому,
только вот каждый раз,
когда я отдаю себя кому-то другому,
этот кто-то другой - ты.
и вдруг я просыпаюсь рядом с тобой
You do not write me more writing, you do not write me more poems.
You like a hero from the book, and in the throat like lumps.
You like cheap wine, in those segments of life when you do not want to live.
I'm tired of shouting and crying, I'm tired of writing you being drunk,
Those letters do not reach, and the pain remains inside.
inside a compressed lump,
It seems as if I was sold,
gave in good hands
And then again put up over the ceiling.
You said that we are crying - I do not save you,
But for each time you are near - I forget myself.
there were a lot of films different, about unhappy love,
There was a lot of dreams, but time - in the pores passes, thinking about us not seriously.
forgetting, giving, burning and loving,
I would give myself to someone else
just every time
When I give myself to someone else,
This someone else is you.
And suddenly I wake up next to you
