привет, я пришёл к тебе,
но тебя дома и не было,
я не знаю где ты живёшь ещё,
я метался по городу в поисках тебя,
представлял, что каждый дом в округе твой,
что придя в любой, у порога будешь стоять ты
нежно поцелуешь в щёку,
заберёшь с моих худощавых рук сгнившие цветы,
но дома твоего не было нигде на земле,
а земли подавно не было и в космосе,
а космос был лишь чёрной точкой,
а точка эта была в тетради,
в конце твоих стихов.
таков,
остался лишь я, написанный на бумаге старой,
и письмом хотел отправиться к тебе домой,
но так и не получилось и в итоге сам сгорел в камине,
и в итоге сам сгорел в камине.
а я бы продал свою память
барменам, офицантам,
уборщицам в забегаловках,
лишь бы не встретить её заново.
осенний ветер встретил меня болью
но не более, на пыльных астоновках
резал душу холодом, с приходом нового автобуса.
