Навеяна, как несложно догадаться, творчеством Олега Медведева и его песней «Карлсоны» как таковой
Пурга на улице не даёт спокойного лёта,
Вращение мира сбивает с курса, смещая юг.
Бросает Карлсон свою удивительную работу,
Гуляет по крыше, засунув руки в карманы брюк.
Гуляет тихо, лицом принимая пурги круженье,
Глотает воздух, вдыхает белый колючий снег.
Его пропеллер подобен яблочку на мишени,
В которую просто необходимо попасть весне.
А что там дальше, за гранью города, мимолётного и смешного,
Возможно, та же пурга, возможно, уже распустившиеся цветы,
И нужно лететь, а не можешь лететь — так хотя бы иди, попадая в ногу,
Чтоб не увязнуть в мареве слякотной мерзлоты.
Пытается Карлсон подняться, заводит с утра моторчик,
Толкач работает, слава Богу — всё хорошо.
И только снежинки своё филигранное многоточье
Ставят на Карлсоне, значит, полётный вопрос решён.
Карлсон садится на обескровленное подкрышье,
Пряча от снега обеспокоенное лицо.
Наверное, нужно спуститься обратно в страну малышью,
Чтобы себя не чувствовать маленьким подлецом.
Но что-то дальше, за краем комнаты, замечательной и весёлой,
Среди бесчисленных петухов, среди горы паровых машин,
В твоей голове беспощадно играет своё клавесинное злое соло,
Отличную музыку для сумевших взлететь мужчин.
Холодные горы пробудят в Карлсоне альпиниста,
Он купит спальник, палатку, фонарик и альпеншток
И вновь устремится к большим небесам, прекрасным и чистым,
Не с крыши города, но в движении на восток.
Он будет карабкаться, в породу штыри вонзая,
Он будет рычать от боли, по-шведски всех материть,
Но он доберётся и сможет на небо глядеть часами,
И будет счастлив, конечно, чего уж там говорить.
И только пропеллер, словно маленькая неопознанная комета
Забытая в комнате Малыша в подарок на двадцать первый век,
Напомнит мне, что если даже гора не хочет идти к Магомету,
Магомет подойдёт к горе и полезет вверх.
Included, as it is easy to guess, the works of Oleg Medvedev and his song "Carlsons" as such
Purga on the street does not give a calm flight,
The rotation of the world knocks down from the course, shifting the south.
Throws Carlson his amazing work
Walks on the roof, putting hands in pocket pockets.
Walks quietly, face taking Purgi grizzle,
Swallows air, inhales white spiny snow.
His propeller is like an apple on the target,
In which you just need to get in spring.
And what's next, beyond the city, mumbling and funny,
Perhaps the same Purga may have already blossomed flowers,
And you need to fly, and you can not fly - so at least go, falling down,
So as not to get bogged in the moaning marrow.
Trying Carlson to rise, turns out the motor in the morning,
Tolkach works, thank God - everything is fine.
And only snowflakes their filigree multiple
They put on Carlsone, it means that the flight question is solved.
Carlson sits on the blood sacrous,
Hiding from snow worried face.
Probably need to go back to the country to the baby,
To not feel the little scoundrel.
But something next, behind the edge of the room, wonderful and cheerful,
Among countless roosters, among the mountains of steam cars,
In your head mercilessly plays his clussery evil solo,
Excellent music for those who managed to take off men.
Cold mountains will break in Carlsone Alpinist,
He will buy a sleeping bag, a tent, flashlight and alpenstock
And again rush to the biggest skies, beautiful and clean,
Not from the roof of the city, but in motion east.
It will scramble, in the breed of pins closed,
He will dig away from pain, Swedish all storm,
But he will get and can look at the sky for hours,
And will be happy, of course, something to say there.
And only a propeller, as if a small unidentified comet
Forgotten in the kid's room as a gift for the twenty-first century,
Remind me that if even the mountain does not want to go to Magomet,
Magomet is suitable for grief and climbs up. Смотрите также: | |
