Он беден, но горд,
он небрит и колюч,
Он свой дом никогда
не запирает на ключ:
Он всегда рад гостям,
да только нету гостей
И всегда одинока
его постель.
Он снова с похмелья,
его руки дрожат,
Но он опять надевает
полосатый пиджак.
Он идет на работу -
в прокуренный бар,
Он саксофонист,
он живой товар.
Он играет для них,
они пьют и едят,
Он им дарит себя,
они его не хотят:
У них свои дела,
они пришли отдохнуть,
И не ему им указывать
праведный путь.
Но сюда иногда
заходит она -
Она всегда прекрасна,
и всегда одна.
Она сидит до утра
и что попало не пьет...
Он с давних пор
работает
для нее.
Он смотрит ей в глаза,
как преданный пес,
Но и она его
не принимает всерьез.
Он ужасно устал,
его губы дрожат.
Он дарит ей безумный,
простуженный джаз.
А утром он дома.
Сигареты горчат.
Он кашляет кровью,
он пьет натощак.
Ему сорок лет,
но он доверчив и чист.
Он одинокий художник -
саксофонист.