1. Весной над древней церковью, когда светает рано,
Вдруг солнце ярко вспыхнуло на золотом кресте.
И, словно бы, аккордом мощным старика органа
Ударило по окнам, что раскрылись заблестев.
Над куполом торжественным, старинным и загадочным
Играет, бьется солнца луч, другой горит в ответ.
И с крыш, еще не высохших, сорвались стаи галочьи,
Живыми фейерверками приветствуя рассвет.
Пр. В груди органа шевельнулся круглый плотный низкий звук,
И раскололась тишина, нарушив сумрак и покой.
Он, обтекая сотни лиц, из двери вырвался и вдруг,
Вся улица поражена, забилась бешеной струной.
Звук бился в стены, в этот миг остановились облака,
И, пробудившись ото сна, раскрыли венчики цветы.
Окаменела, онемев, людская шумная река,
И даже ветер стих – его ошеломил полет мечты.
2. Но где же автор музыки, что вечная живая
Нас поражает вновь и вновь, хотя идут века?
Его уж нет, могилу даже скрыла мостовая,
Какой же равнодушной вдруг становится рука.
Но музыка звучит, и время шторы раздвигает,
И тают в звуках старые прошедшие года.
Но музыка звучит, и мы невольно вспоминаем
Его с пером в руке, в высоком парике когда … 1. In the spring over the ancient church, when it dawns early,
Suddenly the sun flashed brightly on the golden cross.
And, as if, with a powerful old man organ chord
Hit the windows that shone open.
Above the dome, solemn, ancient and mysterious
The ray plays, the sun beats, another one burns in response.
And from the roofs that were not yet dry, flocks of jackdaws fell,
Welcoming the dawn with live fireworks.
Etc. A round, dense, low sound stirred in the chest of the organ,
And the silence broke, breaking the darkness and peace.
He, flowing around hundreds of faces, burst out of the door and suddenly,
The whole street was amazed, hammered with a mad string.
The sound beat against the walls, at that moment the clouds stopped,
And, awakening from sleep, flowers opened their corollas.
Petrified, numb, human noisy river,
And even the wind died down - he was stunned by the flight of dreams.
2. But where is the author of the music, that the eternal alive
Does it strike us again and again, even though the centuries go by?
He's gone, the grave was even hidden by the pavement,
How indifferent the hand suddenly becomes.
But the music is playing and time is opening the curtains
And the old past years melt into sounds.
But the music sounds and we involuntarily remember
Him with a feather in his hand, in a high wig when ... Смотрите также: | |
