Поэт
Ветер завывает Мандельштамом.
Я во вдохновенье долгожданном,
чуть зевая,
пишу стераю, пишу стераю...
Утонченным
"зачитай че-нить"
меня беспокоит
дама, у коей
на щеках
румяна мороза.
"Значит так, -
уминая россыпь
сухарей,
я шепчу на ухо ей,
- я - поэт, дорогуша...
- доев или докушав,
продолжаю
зудеть сродни лишаю,
- Мне ли в ссаном баре
Пыхтеть, как самовар?
Вот случатся залы,
поющие осанну,
мигом приосанюсь
и выдам, что есть жару.
Зима откланялась и вон
с нею вышел по УДО
мой трехмесячный зевок.
Как найти мне закуток,
где уютнее всего
пережидается потоп?