Мы завершили написание начатого.
Листы стёрты временем,
А я среди этих людей мерзких такой же маленький комок, как Стюарт Литтл.
Я не спроста ставлю себя в образ мыши.
Просто для тебя я, кажется, был милым, но не в этом главная суть заложена,
А в том, что из угла в угол перебираюсь, пытаясь найти настоящий мой дом.
Какой из них мой?
Твой, где ты одиноко на полу время проводишь?
Или там, где нет людей, а только тень умирающих деревьев.
всё, что писали друг другу - ложь.
Я сплошь по неделям монотонный, как каждый лист, на котором пытаюсь что-либо нарисовать из твоего образа.
Из меня не ахти художник, но всё же...
Пробовал абстрагироваться максимально от общения с тобой, да.
Презираю теперь за это себя именно.
Но, знаешь, мне помог знакомый советом.
Пусть уже жизнь не та, что прежде.
Пусть уже дождь не вызовет чувство свободы дыхания, потому что среди отражения луж, в небе, буду только тебя видеть.
Только улавливать сверкания звёзд и мысленно писать созвездия пути долгого от города до другого.
От человека, до сердца второго.
От касаний сенсора пальцев до поцелуя.
От искр спичек, которые привели меня к возгоранию до медленного тления.
Удар в солнечное сплетение твоим голосом.
Я прост слишком, чтобы изобразить это более красиво, прости.
выкрути из меня последний винтик, чтобы развалился на твоих глазах этот человек с поломанными инстинктами.
время для затишья перед бурей.
Тает снег за окнами.
Скоро, наверное, дожди...
И снова слёзы свои за слезами неба прятать.
Играть с самим собой по нотам искорёженным.
Зажимать по последнему ладу, чтобы струны до скрежета и порвались, как та, между нами, нить.
Обрывки вуали по сравнению с ней, как платина.
Паутина, как нестираемые со скатерти пятна.
А ты на медном моём манекене останешься патиной.
Теперь часть меня и не спорь даже с собой по этому поводу.
Буду признателен, если жизнь ещё раз в диалоге меня с тобой сведёт.
Гадать: что же нас при встрече ждёт?
Кидать факты в адрес друг друга по не существования термина "Любовь".
все знают, что это такое, но лишь в теории.
Мы прогуляли сдачу практики друг другу.
Теперь не жалуйся, что крутятся мои к тебе аудио-обращения по кругу.
Мне от того не легче.
Я только хочу разорвать перечень причин, по которой вообще тебе написал тогда.
Хочу понять причину того, почему себя порчу, убивая, например, печень.
Глушу боль самовнушением.
Мне было очень хорошо пару недель.
Каждый чёртов день отрекался от мысли о тебе, но нет.
Это не так работает.
Для нас с тобой ничего не работает.
Мы - замкнутый механизм этого обветшалого подвала, в котором только рады по причине "вместе", а не "врось".
Да ну брось ты.
Какая к чёрту гордость.
Куда нам до встречи.
Счастье всегда было против...
Я должен тысячи "прости", но ты не должна простить.
Отвернись от меня при событии, когда увидимся и уйди.
Просто уйди в расфокус зрения.
Не стану за это презирать, клеветать и оскорбления метать себе под нос в твой адрес.
Просто пойму, что прослушала эти строки и поняла суть.
Нам врозь всё же лучше, чем ждать вечера под чашку чая и разговоры о худшем прошлом.
Поймёшь ты, а я дальше писать эти строки буду.
Я не знаю, ради чего именно, просто пусть назад перекрыт шлагбаумом.
Карта исчезла из рук.
Остался песок.
Совсем с ума сошёл...
И рисую из этих красок мазками твой уютный мирок...
За твоими, дарящими жажду к жизни, глазами.
И снова слёзы под вечер прошли ко фронтам глаз.
Сказка о лучшем скинута в воду подожжённую.
Я сжал всю память до минимума в попытках забыть,
Но не получается...
Абсолютная прострация.
Играю на зашарпанной лютне историю конца молодого старца.
Ты в этой поэме - принцесса.
А я - скиталец с листами и пером.
Ты - Мальвина.
Я - Пьерро.
И вот снова занавес, опустившись, поставил точку на тоскливую оперу. We have finished writing what we started.
The sheets are erased by time
And among these nasty people I am as small a lump as Stuart Little.
It is not for nothing that I put myself in the image of a mouse.
It's just that I seemed to be cute for you, but that's not the main point,
And the fact that I move from corner to corner, trying to find my real home.
Which one is mine?
Yours, where do you spend your time alone on the floor?
Or where there are no people, but only the shadow of dying trees.
everything that they wrote to each other is a lie.
I am monotonous every week, like every sheet on which I try to draw something from your image.
I'm not a hot artist, but still ...
I tried to abstract as much as possible from communicating with you, yes.
I despise myself for this now.
But, you know, a friend helped me with advice.
Even if life is not what it used to be.
Let the rain no longer cause a feeling of freedom of breathing, because among the reflection of puddles, in the sky, I will only see you.
Only to catch the sparkling of the stars and mentally write the constellations of the long journey from the city to another.
From the person to the second heart.
From finger touching to kissing.
From the sparks of matches that set me on fire to slow decay.
A punch to the solar plexus with your voice.
I'm too simple to portray this more beautifully, I'm sorry.
unscrew the last screw out of me so that this man with broken instincts falls apart before your eyes.
time for the calm before the storm.
The snow is melting outside the windows.
It will probably rain soon ...
And again hide your tears behind the tears of the sky.
Play with yourself by twisted notes.
Clamp on the last fret so that the strings rattle and break, like the one between us, the thread.
Scraps of veil are like platinum compared to her.
Cobwebs, like stains indelible from the tablecloth.
And you will remain a patina on my copper mannequin.
Now part of me and don't even argue with yourself about this.
I would be grateful if life once again in dialogue brings me to you.
Guess what awaits us when we meet?
Throw facts at each other because of the non-existence of the term "Love".
everyone knows what it is, but only in theory.
We skipped each other's practice.
Now do not complain that my audio messages to you are spinning in a circle.
That doesn't make it easier for me.
I just want to break the list of reasons why I wrote to you then.
I want to understand the reason why I spoil myself by killing, for example, the liver.
I suppress the pain by self-hypnosis.
I felt very good for a couple of weeks.
Every damn day I gave up the thought of you, but no.
This is not how it works.
Nothing works for you and me.
We are a closed mechanism of this dilapidated basement, in which we are only happy for the reason of "together" and not "grow in."
Come on, come on.
What the hell is pride.
Where are we before the meeting.
Happiness has always been against ...
I owe a thousand "sorry", but you mustn't forgive.
Turn away from me at the event, when I see you and leave.
Just go out of focus.
For this I will not despise, slander and throw insults under my breath at you.
I will just understand that I listened to these lines and understood the essence.
It's better for us apart than waiting for the evening with a cup of tea and talking about the worst past.
You will understand, and I will continue to write these lines.
I don’t know what it is for, just let the back be blocked by a barrier.
The map disappeared from my hands.
There is sand left.
Completely crazy ...
And I draw your cozy little world from these paints with strokes ...
Behind your thirst-for-life eyes.
And again, in the evening, tears went to the fronts of the eyes.
The tale of the best is thrown into the water set on fire.
I squeezed all memory to a minimum, trying to forget
But it doesn't work ...
Absolute prostration.
I play the story of the end of a young old man on a shabby lute.
You are a princess in this poem.
And I am a wanderer with sheets and a feather.
You are Malvina.
I am Pierrot.
And then the curtain fell again and put an end to the dreary opera. Смотрите также: | |
