Дотронься до моего гроба постельного губами.
Прими меня таким.
Не "покрывай" хуями.
Я буду слит из ямочек с красками кровью в умывальник.
Майскими днями добивать себя вечером,
Когда на похмелье уже не хватает сил,
Когда говорить с другом давним не о чем...
Не выполнять просьбы любимого человека, сколько бы он не просил.
Поставь точку на своём здоровье, аргументируя лишь тем, что всё равно в финале ждёт гибель,
Но забудь упомянуть о том, что до неё ещё года "в десятках миль".
Я хрусталь, дорогой человеку, но так и стремлюсь разбиться о пол.
Я пристал к себе с одним и тем же телом, крича, что это лишь фантом.
Зависимость губит трудом и тяготой дней проходящих,
А я всё принять не могу, что я не страдающий, а слегка пострадавший.
Пусть моё лицо разнесётся по мокрым магистралям.
Это моя первая гастроль.
Без боли никуда.
Теряется нагрузка.
По звуку шипения пластинки ищу ноты её голоса,
Но я - лишь образ Баха или Бетховена на этой сцене запылённой.
Я лишь крот без воздуха под землёй.
Я, наверное, достаточно сплёл нитей,
Чтобы связать себя ими...
Стать лоскутной мумией в музее всех Её имений.
Перечеркнуть лезвием своё имя на глотке вдохновения,
Чтобы перестать прибывать в состоянии унылом.
И пусть стучится дождь в окно,
Я не назову радугу после началом радости и части умиления.
Я лишь упущу слова написанные твоими касаниями на небе...
Не тот, кто слышит первой прелестью весны птиц пение,
А тот, кто образует из звуков окружения звон фужеров каждодневный.
У кого стон образуется в музыку для ушей,
А смех разлагается на звуки жалости.
Пойми, пожалуйста, я не тот манящий блеск,
А лишь обман из глаз беса.
Не мессия, а образ зазнавшегося человека.
Не "талантливый молодой человек",
А частица гниения таланта.
Халатности крупица, которая когда-то в сердце попала, начала разрастаться...
Уже не пропасть, к сожалению.
Шлагбаум перед пропастью.
А Вы, любимая, простите за тягость написанных Вам же.
Скоро образуется всё.
И найдёте мелом обведённый контур...
Всему своё время.
Это же время наступит "Позже".
И мне правда жаль очень посвящать написанное именно Вам.
Мне суждено было имя в паспорте за надписью "Никто" потерять.
И попадать ежедневно в полость между раем и адом, похоже, в привычку вошло,
Как то лезвие витое когда-то обожгло, будто жало пчелы.
Вы игла в стоге сена, а я несчастный Кощей.
Вы себя там ломаете где-то, а я чувствую боль меж костей.
Не над златом чахну, а над томами написанных Вам стихов.
К счастью всё же то, что я из жизни пропал.
Из Вашей, дорогая, жизни, когда-то дорогой человек пропал... Trying to my coffin bed lips.
Accept me like that.
Do not "cover" Humi.
I will merge from snaps with paints with blood in a washbasin.
Mayfully finish yourself in the evening,
When the hangover is not enough forces,
When talking with a different one long ago ...
Do not fulfill the requests of your loved one, no matter how much he asked.
Put the point on your health, argumenting only by the fact that anyway in the final is waiting for death,
But forget to mention that before it is another year "in dozens of miles."
I crystal, dear person, but also strive to break about the floor.
I stuck with myself with the same body, shouting, that this is only a phantom.
Dependence is ruined by the labor and gravity of the days of passing,
And I can't accept everything that I am not suffering, but a slightly affected.
Let my face sneak on wet highways.
This is my first tour.
Without pain nowhere.
Load is lost.
On the sound of the heating plate looking for notes of her voice,
But I am only the image of Bach or Beethoven on this scene dusty.
I'm only mole without air under the ground.
I probably quite splash threads,
To tie themselves ...
Become a patchwork mummy in the museum of all its estates.
Cross the blade your name on the sip of inspiration,
To stop coming in a state of dumb.
And let the rain knocks on the window,
I will not be called a rainbow after the beginning of the joy and part of the dignity.
I will only miss the word written by your touch in the sky ...
Not the one who hears the first charm of spring birds singing,
And the one who forms from the sounds of the surroundings the joy of the female friends is everyday.
Who moan is formed into music for the ears,
And laughter decomposes on the sounds of pity.
Understand, please, I'm not the glow,
But only cheating from the eye demon.
No Messiah, but the image of a coming person.
Not a "talented young man",
A particle of rotting talent.
The negligence of Crupitsa, which once got into his heart, began to grow ...
No longer abyss, unfortunately.
Barrier before the abyss.
And you, a loved one, sorry for the burden written to you.
Everything is formed soon.
And you will find a chalk circuit ...
Everything has its time.
The same time will come "later."
And I really feel sorry to be very devoted to you.
I was destined to be the name in the passport for the inscription "Nobody" to lose.
And get into the cavity between the paradise and hell every day, it seems that the habit of
As the blade, the blade once burned, as if the sting of the bee.
You needle in a haystack, and I am an unfortunate blast.
You break yourself there somewhere, and I feel pain between the bones.
Not over the Choining Chakhna, but above the volumes of poems written to you.
Fortunately, it is still something that I disappeared from life.
From your, dear, life, once an expensive man disappeared ... Смотрите также: | |
