Прокрути барабан.
Шесть щелчков вокруг себя.
Обмотайся этими строками.
Потеряйся сама в себе.
Не сбудутся мечтания о том,
Где есть фильмы, бутылка вина и плед.
Где мы за руки...
Для тебя это бред?
А я не ожидал иного.
Я ждал подобного в будущем.
Но будущем общем, а не таком грустном...
Только ты умела делать счастливым хоть и без улыбок взаимных.
А теперь из всего искреннего остался только диалог в пятьдесят одно сообщение.
Я думал, что это сон, правда.
Это не образное выражение.
Просто время было на тот момент почти позднее...
А у тебя ещё позднее...
Ладно.
Это стороной объедем.
Я выскажу мнение о сообщениях стихами снова.
Строчками:
Я предпочёл бы хоть продолжить общение.
Но тебе не нужно.
влажно теперь под глазами.
Обжигающие горло глотки воды...
Шесть снарядов в барабан вставь и прокрути до щелчков каждого.
Давай, мой дарящий жизнь ещё, фантомный образ.
Приставь к виску и заглуши выстрелом тишину в квартире.
Этот тир для тебя мной построен.
Расстреливай слезами каждый тебе написанный стих.
Да, есть те, которые не тебе посвящены...
Так прострели отверстия и в них.
Разница строк лишь в том, что где-то изложение истории,
Которая заставляла жить,
А где-то падение в воду с пустыми баллонами кислорода.
Я связал руки проводами высоковольтными и упал в сказку,
Где мы прилично-культурные.
Где мы друг от друга слушаем лучшие пожелания,
Оставляя на заднем плане мысли об искренних чувствах...
Прочувствуй же глубину написанного, пожалуйста...
Я же не многого прошу.
Снова играю в раскраску с двумя оттенками чёрного побела.
Гадкий утёнок, не ставший лебедем.
Повисший над пропастью между городами.
Я без страховки тут.
Я без страхов остаюсь.
Шок забирающий дрожью рук и тела.
Улетел вниз томик тебе написанных...
Листки падают в невесомость подобную себе -
У них тоже нет веса.
Он таится за словами, которые в себе откапывал, закрыв глаза среди ночи...
И в раздумья о лучшем.
Лучшим было бы избавиться от лишнего в голове...
Поэтому прошу:
Пихай снаряды в барабан.
Прокрути.
Шесть щелчков.
Я рад, что с этим мне помогаешь...
Шесть часовых.
Я пускаю в голову, а с обратной стороны на стену всё ненужное:
Образование, друзья, родные, знакомые, лица прочие, кого не знаю толком.
Это не порочно для меня.
Список способностей закончился на псевдо-алкоголизме по причине представляемой призмы...
Мои сладко-горькие шесть на двенадцать, чтобы избавить от дурной мысли "повиснуть".
Уснуть и не проснуться утром...
Пытаться безуспешно вырубить топором написанное
И вписать себя в список образа рукописного,
На который не хватило креативности.
Да и вовсе не хватило красок и чернил.
Сегодня очередной ребёнок в себе страдания родил,
А ты ещё раз мне напиши, что в душе мы с тобой не такие.
Что мы тихие листки, ожидающие осени.
Но помнишь вопрос дискутивный?
Я завуалирую его сейчас.
"Кто из нас раньше осенью с ветки упадёт?"
Я надеюсь, что поняла смысл сказанного...
Ну так может вместе стоит падать?
Как было во всех историях с таким концом предсказано...
Или, может, перепишем?
вставим в историю одиннадцать элементов, которые дарили жизнь участнику сцены.
Сцены, где ты рассматривала его агонии сквозь объектив,
Поставив на ржавый штатив камеру,
На плёнке которой кадры, где ты заряжаешь шесть снарядов в барабан.
Прокрутка поставила к пути назад шлагбаум.
Уже не уйти обратно.
Комната стянулась стенами ко мне, разбитому вдребезги.
Это я тот несчастный участник романа.
Той депрессивной драмы о фантомах во мраке.
Скрыты в оффлайне друг для друга.
Я твой недодруг, а ты моя недоподруга.
Рвутся же наружу чувства...
Искусство "мазать ядом по ранам" известно обоим.
Заряжать боль в обойму и всё в себя.
Ничего из доверия не оставлять на съедение другим.
Недоверие - общий диагноз.
Но где-то уже было сказано, что я доверял...
Мне просто участник диалога, похоже, никогда не верил...
Сам себе врал, что это правое дело - открываться к родному, но далёкому, душой.
Так почему же так больно, как будто перцем в глаза...
Они так же слезятся, те сообщения читая.
Они топят тот осколок, как у Кая в сердце...
И пусть уже сгнил лист, где написано о надежде встретиться.
Что это сбудется...
всё равно буду надеяться.
Рождать что-то мнимое линиями на листках.
Символами в документах текстовых.
Строками невнятными для кого-то,
Но тут есть что-то внутрь заложенное.
Сожги всё в этих словах, что горит.
Останется послание, которое спрятано надёжно за ложью.
А я на лоджии останусь, забирая в организм ложками боль,
Позывающую к дрожи в теле охладевшем.
Я на снегу умру.
Смерть придёт, нашептав послание от тебя в три заветных, но добавит "не".
Какая правдивость.
Соедини провода моего сердца по неверной полярности
И искрами образовавшимися вызови полярное свечение свечи в твоей комнате.
Пусть стекают со стен образы.
Тлеют пули, выкуренные почти до фильтра.
Цветовая палитра глаз оставит отпечаток в памяти.
Скрежет костей пронзит уши и я пойму, насколько я уже никчёмен по шестибалльной шкале.
Заряди.
Прокрути барабан...
выпусти столько, сколько готова в меня отдать...
Оттуда я и узнаю, наск?6?
I lied to myself that it was a right thing to open up to a dear, but distant, soul.
So why does it hurt so much, as if pepper in the eyes ...
They also cry when they read those messages.
They drown that splinter, like Kai's heart ...
And let the sheet already rotted, where it is written about the hope of meeting.
That it will come true ...
I will still hope.
Give birth to something imaginary with lines on the sheets.
Symbols in text documents.
In lines indistinct for someone,
But there is something in there.
Burn everything in these words that burns.
There will remain a message that is hidden safely behind a lie.
And I'll stay on the loggia, taking the pain into the body with spoons,
Calling to shiver in a cold body.
I will die in the snow.
Death will come, whispering a message from you in three cherished ones, but will add "not".
What veracity.
Reverse the polarity of my heart wires
And with the sparks formed, cause the polar glow of the candle in your room.
Let the images flow from the walls.
Bullets smoked almost to the filter.
The color palette of the eyes will leave an imprint in memory.
The grinding of bones will pierce my ears and I will understand how worthless I am on a six-point scale.
Charge.
Roll the drum ...
release as much as you are ready to give to me ...
From there I learn nasc? 6?
