ТО НА УТРО БУДЕТ СЕЧА
Степь крадет неосторожных,
стережет и в ночь уносит,
Сабля застоялась в ножнах,
степь кровавой жатвы просит,
Некуда податься смертным,
потемнели все иконы,
Третью ночь доносит ветром
запах гари, вопли, стоны,
Смерть! За крепкими стенами
до утра слышна молитва,
А в степи бушует пламя,
а в степи грохочет битва...
Вышло в поле восемь сотен,
сколько их назад вернется?
Ночь почти что на исходе,
да взойдет ли снова солнце?
Да узрим ли мы при свете
то, что слышим в копий треске,
То, что нам сквозь слезы ветер
прокричал из перелеска?
И кого печаль коснется,
и кому скорбеть о брате -
Этой ночью остается
только ждать нам,
Остается только ждать нам!
То на утро будет сеча,
заливая солнцем степи,
День взойдет, и, тьме переча,
запоет кочевник-ветер,
Пламенем зайдутся латы,
и в своем доспехе рваном
Смерть настигнет бесноватых!
Остается только ждать нам...
Остается только ждать нам...
Остается только, только ждать...