• А
  • Б
  • В
  • Г
  • Д
  • Е
  • Ж
  • З
  • И
  • К
  • Л
  • М
  • Н
  • О
  • П
  • Р
  • С
  • Т
  • У
  • Ф
  • Х
  • Ц
  • Ч
  • Ш
  • Э
  • Ю
  • Я
  • A
  • B
  • C
  • D
  • E
  • F
  • G
  • H
  • I
  • J
  • K
  • L
  • M
  • N
  • O
  • P
  • Q
  • R
  • S
  • T
  • U
  • V
  • W
  • X
  • Y
  • Z
  • #
  • Текст песни Сергей Труханов - Сидя в тени

    Исполнитель: Сергей Труханов
    Название песни: Сидя в тени
    Дата добавления: 13.01.2021 | 09:46:04
    Просмотров: 3
    0 чел. считают текст песни верным
    0 чел. считают текст песни неверным
    На этой странице находится текст песни Сергей Труханов - Сидя в тени, а также перевод песни и видео или клип.
    Ветреный летний день.
    Прижавшееся к стене
    дерево и его тень.
    И тень интересней мне.
    Тропа, получив плетей,
    убегает к пруду.
    Я смотрю на детей,
    бегающих в саду.

    Свирепость их резвых игр,
    их безутешный плач
    смутили б грядущий мир,
    если бы он был зряч.
    Но порок слепоты
    время приобрело
    в результате лапты,
    в которую нам везло.

    Остеклёнелый кирпич
    царапает голубой
    купол как паралич
    нашей мечты собой
    пространство одушевить;
    внешность этих громад
    может вас пришибить,
    мозгу поставить мат.

    Новый пчелиный рой
    эти улья займёт,
    производя живой,
    электрический мёд.
    Дети вытеснят нас
    в пригородные сады
    памяти - тешить глаз
    формами пустоты.

    Природа научит их
    тому, что сама в нужде
    зазубрила, как стих:
    времени и т. д.
    Они снабдят цифру "100"
    завитками плюща,
    если не вечность, то
    постоянство ища.

    Ежедневная ложь
    и жужжание мух
    будут им невтерпёж,
    но разовьют их слух.
    Зуб отличит им медь
    от серебра. Листва
    их научит шуметь
    голосом большинства.

    После нас - не потоп,
    где довольно весла,
    но наважденье толп,
    множественного числа.
    Пусть торжество икры
    над рыбой ещё не грех,
    но ангелы - не комары,
    и их не хватит на всех.

    Ветреный летний день.
    Запахи нечистот
    затмевают сирень.
    Брюзжа, я брюзжу как тот,
    кому застать повезло
    уходящий во тьму
    мир, где, делая зло,
    мы знали ещё - кому.

    Ветреный летний день.
    Сад. Отдаленный рёв
    полицейских сирен,
    как грядущее слов.
    Птицы клюют из урн
    мусор взамен пшена.
    Голова, как Сатурн,
    болью окружена.

    Чем искреннее певец,
    тем всё реже, увы,
    давешний бубенец
    вибрирует от любви.
    Пробовавшая огонь,
    трогавшая топор,
    сильно вспотев, ладонь
    не потреплет вихор.

    Это - не страх ножа
    или новых тенет,
    но того рубежа,
    за каковым нас нет.
    Так способен Луны
    снимок насторожить:
    жизнь как меру длины
    не к чему приложить.

    Тысячелетье и век
    сами идут к концу,
    чтоб никто не прибег
    к бомбе или к свинцу.
    Дело столь многих рук
    гибнет не от меча,
    но от дешевых брюк,
    скинутых сгоряча.

    Будущее черно,
    но от людей, а не
    оттого, что оно
    чёрным кажется мне.
    Как бы беря взаймы,
    дети уже сейчас
    видят не то, что мы;
    безусловно не нас.

    Взор их неуловим.
    Жилистый сорванец,
    уличный херувим,
    впившийся в леденец,
    из рогатки в саду
    целясь по воробью,
    не думает - "попаду",
    но убежден - "убью".

    Всякая зоркость суть
    знак сиротства вещей,
    не получивших грудь.
    Апофеоз прыщей
    вооружен зрачком,
    вписываясь в чей круг,
    видимый мир - ничком
    и стоймя - близорук.

    Данный эффект - порок
    только пространства, впрок
    не запасшего клок.
    Так глядит в потолок
    падающий в кровать;
    либо - лишенный сна -
    он же, чего скрывать,
    забирается на.

    Эта песнь без конца
    есть результат родства,
    серенада отца,
    ария меньшинства,
    петая сумме тел,
    в просторечьи - толпе,
    наводнившей партер
    под занавес и т. п.

    Ветреный летний день.
    Детская беготня.
    Дерево и его тень,
    упавшая на меня.
    Рваные хлопья туч.
    Звонкий от оплеух
    пруд. И отвесный луч
    - как липучка для мух.

    Впитывая свой сок,
    пачкая куст, тетрадь,
    множась, точно песок,
    в который легко играть,
    дети смотрят в ту даль,
    куда, точно грош в горсти,
    зеркало, что Стендаль
    брал с собой, не внести.

    Наши развив черты,
    ухватки и голоса
    (знак большой нищеты
    природы на чудеса),
    выпятив челюсть, зоб,
    дети их исказят
    собственной злостью - чтоб
    не отступить назад.

    Так двигаются вперёд,
    за горизонт, за грань.
    Так, продолжая род,
    предаёт себя ткань.
    Так, подмешавши дробь
    в ноль, в лейкоциты - грязь,
    предаёт себя кровь,
    свертыванья страшась.

    В этом и есть, видать,
    роль материи во
    времени - передать
    всё во власть ничего,
    чтоб заселить верто-
    Windy summer day.
    Pressed against the wall
    tree and its shadow.
    And the shadow is more interesting to me.
    The trail, having received lashes,
    runs away to the pond.
    I look at children
    running around in the garden.

    The ferocity of their playful games
    their inconsolable cry
    confused the world to come,
    if he could see.
    But the vice of blindness
    time has taken
    as a result of rounders,
    in which we were lucky.

    Glazed brick
    scratches blue
    dome like paralysis
    our dreams are ourselves
    animate space;
    the appearance of these masses
    can knock you down,
    put a checkmate on the brain.

    New bee swarm
    these hives will take
    producing alive,
    electric honey.
    Children will drive us out
    to suburban gardens
    memory - please the eye
    forms of emptiness.

    Nature will teach them
    that she herself is in need
    chipped in like a verse:
    time, etc.
    They will supply the number "100"
    curls of ivy
    if not eternity, then
    seeking constancy.

    Daily lies
    and the buzzing of flies
    they will be unbearable,
    but will develop their hearing.
    The tooth will tell them copper
    from silver. Foliage
    teach them to make noise
    the voice of the majority.

    After us - not a flood,
    where the paddles are enough,
    but the obsession of the crowds
    plural.
    May the triumph of caviar
    it's not a sin over the fish,
    but angels are not mosquitoes
    and they won't be enough for everyone.

    Windy summer day.
    Smells of sewage
    overshadowed by lilacs.
    Grumbling, I grumbling like the one
    who is lucky
    going into darkness
    a world where, doing evil,
    we also knew who.

    Windy summer day.
    Garden. Distant roar
    police sirens
    as the future of words.
    Birds peck from urns
    garbage instead of millet.
    Head like Saturn
    surrounded by pain.

    The more sincere the singer
    the less often, alas,
    old bell
    vibrates with love.
    Tasted fire
    touching an ax
    sweating heavily, palm
    the whirlwind will not stir.

    This is not the fear of the knife
    or new snares,
    but that milestone
    beyond which we are not.
    So capable of the moon
    snapshot alert:
    life as a measure of length
    nothing to attach to.

    Millennium and century
    themselves are coming to an end
    so no one comes running
    to the bomb or to the lead.
    The work of so many hands
    does not die by the sword,
    but from cheap trousers,
    thrown off in the heat of the moment.

    The future is black
    but from people, not
    because it
    it seems black to me.
    As if borrowing,
    children now
    they see not what we are;
    certainly not us.

    Their gaze is elusive.
    Wiry tomboy
    street cherub,
    dug into lollipop
    slingshot in the garden
    aiming for a sparrow,
    does not think - "I will get",
    but I am convinced - "I will kill".

    All vigilance is the essence
    sign of orphanhood of things,
    who did not receive breasts.
    The apotheosis of acne
    armed with a pupil,
    fitting into whose circle
    the visible world - prone
    and upright - myopic.

    This effect is a vice
    only spaces for future use
    not stocked a shred.
    So looks at the ceiling
    falling into bed;
    or - sleep deprived -
    he, what to hide,
    is picked up on.

    This song is endless
    there is a result of kinship,
    father's serenade,
    minority aria,
    the sum of bodies
    in common parlance - the crowd,
    flooded parterre
    under the curtain, etc.

    Windy summer day.
    Children's running around.
    The tree and its shadow
    falling on me.
    Torn flakes of clouds.
    Voiced from slaps
    pond. And a sheer beam
    - like Velcro for flies.

    Soaking up your juice
    dirty bush, notebook,
    multiplying like sand,
    easy to play
    children look into the distance
    where, like a penny in a handful,
    mirror that Stendhal
    I took it with me, did not bring it in.

    Our developing features
    grips and voices
    (sign of great poverty
    nature for miracles),
    protruding jaw, goiter,
    children will distort them
    own anger - so that
    do not step back.

    So they move forward
    beyond the horizon, beyond.
    So, continuing the race,
    the fabric betrays itself.
    So, mixing the fraction
    to zero, to leukocytes - dirt,
    betrays himself blood
    coagulation fearing.

    This is, you see,
    the role of matter in
    time - pass
    everything is in the power of nothing,
    to populate the verto-

    Смотрите также:

    Все тексты Сергей Труханов >>>

    Опрос: Верный ли текст песни?
    ДаНет