ДОРОГА
Этот день позабыть смогу ли,
дорогой ты мой человек?
Словно пух с тополей в июле
на дорогу ложился снег,
две луны в облаках парили,
с тихой грустью смотря на нас,
говорили мы, говорили,
говорили в последний раз.
Говорили без всякой злобы,
мол, попробуем всё забыть,
говорили, что да, могло бы
по-другому, наверно, быть,
что кому-то ещё подарим
мы страницы в своей судьбе.
– Знаешь, я тебе благодарен.
– Благодарна и я тебе…
– Я – за то, что меня любила!
– Я – за то, что меня любил!
– Я – за слабость. – А я – за силу,
что сильней всех на свете сил!
– Я – за страсть, что внутри клокочет!
– Я – за нежность твою со мной.
– Я – за ночи! – И я – за ночи!
Я их помню все, до одной…
Ёлки прятались в снежных дюнах
меж зелёных своих подруг,
и качались на небе луны,
собирая созвездья в круг.
У берёзки под белой шалью
закровила рябины гроздь,
мы дышали и не дышали,
понимая, что дальше – врозь.
Превращалась одна дорога
в неизбежные два пути,
в тропик Рака и Козерога,
в параллельные Я и Ты…
А луна чуть луны касалась
белым-белым своим огнём…
Почему-то мне показалось –
мы друг друга ещё вернём.
