Где-то мастер отливает пулю,
Не жалея меди и огня,
Чтоб среди знакомых с детства улиц
Эта дура выбрала меня.
Точит ствол и чистит маслом дуло,
Нежно шепчет, как в ночи жене,
Чтоб преград не знала эта пуля
На пути от снайпера ко мне.
Кто-то там шлифует стёкла тонко,
Ставит в ряд в оптический прицел,
Чтоб быстрей летела похоронка
С жирной точкой в жизни и в конце.
О моих домашних беспокоясь,
Для растяжек он отмерит нить
И две гранаты соберёт на пояс –
Так, де, меньше будет хоронить.
Снаряжённым чтоб пошёл в солдаты,
Для него соседи и друзья
Год работать будут без зарплаты –
Лишь бы выжил снайпер, а не я.
Лягу я, примяв тугие стебли,
Плоть раздастся, кровь плеснёт из жил…
Я травой врасту в родную землю,
Ну а он…
Ну а он останется чужим.