xAGALARx:
Родились мы в конце века, словно знамение смены эпох,
Отличаясь от всех, что были до нас, наверное, в худшую сторону,
И рассыпавшись по одной седьмой суши, словно мелкий горох,
Налетев на эту землю, словно чёрные вороны.
С детства знали, что эта страна не прощает очень многие вещи,
Не прощает нытья, не прощает отдыха под берёзою в зимнем лесу,
Не прощает прогулок ночных среди рабочих районов зловещих,
Оставляя останки тех, кто это не понял, на ужин помойному псу.
А когда подросли, мы нашли не те книги на чердаках под пылью слоями,
Вместо классики мы стали читать автобиографию изрубленных воинов былых лет,
И молодость наша, как и беззаботная жизнь наша, накрылась хуями.
Превратилась в поиск святого Грааля жизни российской, под дым сигарет.
В то время, как сверстники рожают детей и берут на солярис кредиты,
Кенты философские теорию внутренней мортидальной расии создают,
И это не потому, что кенты философские для этого мира черезчур башковиты,
А потому, что удел остальных расиян - только кривая оглобля и кнут.
Дрейфуя по лику Земли, и топча ногами, в которых нет правды, траву и цветы,
Над головами пацанов, ищущих маятник мира, солнце сто раз успевает луну поменять,
Им не ставят подножки, и сторонкой их обходят на дороге менты,
Не мешая солнечному свету бородатые лица в очередной утренний день озарять.
На самом же деле, непросто жить тут, в роли стороннего свидетеля того угара,
Что тут происходит веками, и чем с рожденья до смерти заняты все обывалы,
Что живут только чтоб сдохнуть с ножом промеж рёбер в смраде перегара,
Или на кости распасться, после того странного преперата, лёжа в подвале.
Так знай, Пятна Лярше окружают тебя круглосуточно, они есть абсолютно везде,
В грохочущем ржавом травмае, что тебя везёт на работу в загнивающий офис,
И в трёх аккордах гитары у магазина, и на свадьбе твоей сестры в пьяном тамаде,
И в панельной высотке в Чертаново, и возле метро купленном стаканчике кофе,
В криках на рынке "Твою маму ибал!", что ты слышишь сквозь шум мегаполиса,
В торговле гнилыми машинами с трупом в багажнике, и в сумасшедших юродивых возле забора,
И в неграх, что философскими жидкостями барыжат, и в картине с убитым Адонисом,
И в темном подъезде, и в сраном макдаке, и в шуме Карского моря.
В треке используются ставки из ночных переписок. xAGALARx:
We were born at the end of the century, like a sign of the change of epochs,
Unlike all that were before us, probably for the worse,
And scattered by one-seventh of the land, like a small pea,
The raid on the land, like a black crow.
Since childhood, we knew that this country does not forgive so many things,
Do not forgive whining, do not forgive rest under a birch in the winter forest,
Do not forgive night walks among the working-class districts of sinister,
Leaving the remains of those who did not understand the dog for dinner slop.
And when grown up, we did not find the books in attics, under layers of dust,
Instead, we began to read classics autobiography warriors hacked past years,
And our youth, as well as our carefree life, cover huyami.
It turned into a search for the Holy Grail of Russian life, under the smoke of cigarettes.
At that time, both peers have children and take on Solaris credits
Kety philosophical theory of internal mortidalnoy rasii create,
And it's not because that Kent philosophical for this world much too brainy,
And because the inheritance of the other rasiyan - only curve shaft and the whip.
Drifting on the face of the earth, and stomping their feet, in which there is no truth, grass and flowers,
Over the heads of kids looking for a pendulum of the world, the sun is a hundred times time to change the moon,
They do not put running boards, and sidelines them evade the cops on the road,
Without interfering with sunlight bearded faces in the morning the next day to illuminate.
In fact, it is not easy to live here, in the role of the witness of fervor,
What's going on for centuries, and how from birth to death all obyvaly busy
What live only to die with a knife in the ribs Intermedia stench fume,
Or bone decay after strange preperata, lying in the basement.
So know, Spots Lyarshe surround you day and night, they are absolutely everywhere,
The rattling rusty travmae that you are lucky to work in a decaying office,
And in three guitar chords at the store, and at the wedding of your sister in a drunken toastmaster,
In panel high-rise in Chertanovo and near the metro bought cup of coffee,
The cries of the market, "Thy mother ibal!", You can hear through the noise of the metropolis,
In trading rotten machines with a corpse in the trunk, and the crazy fools by the fence,
And blacks that philosophical baryzhat fluids, and in the picture with the slain Adonis,
And in the dark entrance, and fucking McDuck, and the noise of the Kara Sea.
The track used from nightly rates correspondences. Смотрите также: | |
