Я читаю твое письмо и смотрю в окно.
За окном проливной июнь, за окном темно.
И качается свет бессонного ночника
Над листом бумаги, как крылышко мотылька.
А ты пишешь мне про белую ночь,
Про меня в ночи, про совсем не прочь,
Про любить и ноныче и тогда,
Про проклятое никогда.
Я не знаю, с чего ты взял, будто ночь бела.
Темнота на меня таращится из угла.
И дразня ее, дивится мой мотылек,
Как я тщусь оценить по достоинству нежный слог.
А ты пишешь мне, за какой такой,
Непонятно, блажью или тоской,
А я читаю, будто бы вату ем,
Мотылек меня разбери зачем.
Я читаю твое письмо до рассвета, до
Пресловутых мальчиков цвета, пардон, бордо.
Ибо выбора нет, ибо я не могу никак
Темноте скормить дрожащего мотылька.
I read your letter and look out the window.
Behind the window is pouring June, the window is dark.
And swinging sleepless night light
Over a sheet of paper, like a wing of a moth.
And you write me about the white night,
About me in the night, about not mind
About love and aback and then
About damned never.
I do not know what you took, as if the night is Bela.
Darkness to me burst out of the corner.
And teasing her, my moths are divided,
How I am evaluated by a delicate syllable.
And you write to me for what such
Incomprehensible, blazing or longing,
And I read that I would eat,
Mothera me scattering why.
I read your letter until dawn, to
The notorious boys of color, sorry, Bordeaux.
For there is no choice, for I can't
The darkness to rain the trembling moth.
