Иногда мне кажется, что здесь уже ничего не будет, не вырастет, не случится, не появятся новые люди; что надо накрыть город огромным одеялом, что б все наконец уснули и можно было бы начать с начала. То, куда всё идёт, одна большая ошибка. Город похож на корову, с которой снимают сливки. Три с половиной человека, лишённых всякой окраски, тонут в одном болоте, рассказывают друг другу сказки. И ничего не работает, не живёт, не дышит. Все смотрят себе под ноги, никто никого не слышит, никто ничего не говорит. Рот заполнен деньгами. Улицы набухают уродливыми домами. Это не песня протеста, просто само выходит. Когда до краёв наполняется, начинается половодье. Невозможно содержать в себе столько дерьма и не стать его частью. Сбились прицелы, я уже не знаю, где счастье. И не на что опереться, земля из под ног уходит. Я стал частью мира, от которого меня воротит. В голове каша, под ногами болото. Я обманываю сам себя, держу за идиота. У меня всё в порядке, мне хватает работы и денег. То, чего ещё нет, следствие только природной лени. Но иногда мне страшно, думая о том, что дальше. Даже сейчас я чувствую в голосе привкус лёгкой фальши. Я хочу замереть, встать, оглядеться, посмотреть, что осталось там, где-то, запрятанном в сердце. Набрать там на пару хороших песен. Без этого просто не интересно. Будет звучать голос. Будут рождаться звуки. Будут лететь в космос, прямо тебе в руки. Sometimes it seems to me that there is no longer anything will not grow, will not happen, no new people appear; it is necessary to cover a great city with a blanket, so that all finally fell asleep and could start from the beginning. That is where things are going, one big mistake. The city looks like a cow, with which the cream is removed. Three and a half human, deprived of any color, drowning in a swamp, tell each other stories. And nothing works, does not live, does not breathe. Everyone looks at his feet, no one can hear anyone, no one says anything. The mouth is filled with money. Streets swell ugly houses. This is not a protest song, a self comes out. When filled to the brim, the flood begins. Unable to contain so much shit and do not become part of it. Outta sight, I do not know where happiness. And not to rely on, the ground from under the feet away. I became part of the world from which I gate. At the head of porridge, a marsh underfoot. I deceive myself, keep an idiot. I'm all right, I have enough work and money. That which does not yet have, consequently only natural laziness. But sometimes I'm scared, thinking about what's next. Even now I feel in his voice mild taste of falsehood. I want to stand still, stand up, look around, see what's left out there, somewhere, hidden in the heart. Call it a couple of good songs. Without this, simply not interested. voice will sound. They will be produced sounds. Will fly into space, right in your hands. Смотрите также: | |
